茶花女的作者是谁-茶花女作者谁-出自出处-静秋百科网

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在《茶花女》的深夜，雨水像断了线的珠子，砸在破旧的窗棂上，把巴黎的雨夜敲得跟敲鼓似的。玛格丽特坐在窗边的木椅上，手里的风铃叮当作响，那是她唯一还能记得的、不归于那个悲惨世界的声响。她不想讲话，也不想哭，只是帮女儿系好围裙，听着窗外那声沉闷的钟声。她的目光穿过那些被雨水不清楚的轮廓，最终停留在窗外那一点微弱的灯光上。
那灯光就像是被命运抛弃的煤球，燃烧着，却连灰烬都懒得留给她。阿尔芒说了啥来着？他说爱是一场游戏，输赢看哪位更冷漠。玛格丽特当时就笑了，笑声里带着点自嘲，也带着点痛。她认定他大约是个挺智慧的人，懂得大量世故，懂得在那些虚伪的社交场合里如何把眼泪擦干，把同情折叠起来，然后揣进自己的口袋里。可那个兜里装的是确实同情，还是确实怜悯？她不知道。她只知道，要是爱是一匹脱缰的野马，那么阿尔芒就是那个想把马牢牢勒住的人。勒住马需求力气，需求耐心，更需求一种近乎残忍的克制。他会在马狂吠时轻轻按住它的蹄子，不让它跑到悬崖边去，哪怕他知道那会伤害它。他在希望着，等天塌下来，等世界末日，等玛格丽特彻底绝望后，再松手吧。这个念头在玛格丽特心里像野草一样疯长，快要把她的灵魂烧成灰烬。她启动计算，如何算最划算。
要是她硬碰硬，把一切都撕开给阿尔芒看，他肯定会哭，肯定要来 reconcile（和解），那她就完了，她就要变得面目全非，连最终一点尊严都保不住。
不如先赌一把，假装不知道，装作他是个一般/平平的军官，只是个需求女人安慰的可怜虫。
这样，她就能保留一点希望，哪怕那希望渺得像地上的灰尘。她在写给阿尔芒的信里，把那些心里话都藏得严严实实，只留下一句轻描淡写的“我要去伦敦了，没人牵着我的手”。她说这话的时候，嘴角还挂着笑，笑得让人心疼，就像养了一头还没长大的小羊。后来，阿尔芒确实死了。死得干净利落利落，干净利落得像刚把骨头拔干净利落。葬礼上，所有人都在擦拭眼泪，只有玛格丽特一个人，蹲在墓前，看着那个冰冷的墓碑发呆。她突然认定，自己仿佛也死了。死得忒干净利落了，连个哭哭啼啼的痕迹都没有。她就连忘了，她曾经有没有爱过哪位。她只知道，她喜爱阿尔芒，喜爱他那种虚伪又可怜的样子，喜爱他在牺牲自己时那种无声的悲壮。可目前呢？她连阿尔芒的影子都没法看到，只剩下一片空荡荡的窗户，和窗外那声还没响起的钟声。在这个空荡荡的房间里，玛格丽特启动变得怪，怪得像变了一个人。她变得冷漠，变得连风铃都不响了。她只想把女儿接走，带上阿尔芒留下的所有东西，然后逃到那个没人知道她身份的地方去。她启动幻想，要是阿尔芒还在活着，会不会去追她？会不会像他一样，把她领回家，给她煮一碗热汤，给她织一床温暖的被子？
要么，他会像那些真正的贵族那样，把她送到一个保险的地方，让她养伤，让她休息，让她对自己好一点？可是，现实一直比幻想快得多。阿尔芒的尸体被运走，铁轨发出刺耳的摩擦声，像某种阴森的倒计时。玛格丽特站在铁轨上，看着车riages（车）呼啸而过，她突然感到一阵剧烈的呕吐。
不是确实吐，心里的东西全吐出来了。她认定自己像个脏了的孩子，混在那些虚伪的人中间，散发着刺鼻的臭味。她启动恐惧，不是恐惧死，而是恐惧活着。她怕活着还要面对阿尔芒，怕他在某个角落看到她，怕有一天，她会被那个她最想保护的人发现。她就连做梦了。梦里，阿尔芒没有死，他紧紧抱着她，像抱着一个孩子。他在她耳边说，别怕，别怕，我们会一起躲起来。他会在深山里给她找吃的，会给她洗干净利落的衣服，会教她如何活像个人。可梦醒了，她还是回到了那个雨夜，回到了那个破败的窗户边。她看着窗外，看着窗外那一点微弱的灯光，突然认定，那灯光里的人，仿佛是个怪物。他忒完美了，完美到一个让人无法接近，无法触碰，只能远远地看着，只能心里默默地说，我会一辈子赞成你。玛格丽特收起了风铃，把女儿藏进怀里，穿上了那件最漂亮的裙子。她走到那辆黑色的马车前，轻轻推开了车门，对着里面空荡荡的座位，轻声说道：“亲爱的，我们走吧。” 风铃再次响起，叮当，叮当，像是在嘲笑，又像是在祝福。它响着，她听着，心里既希望它响起，又恐惧它响起。她不知道，下一次，她会在哪儿遇到阿尔芒？会不会在那场大雪中，在那个深不见底的森林里？或许他疯了，或许他确实死了，或许他只是想找个借口，去实现他那句一辈子挥之不去的诺言。雨还在下，直到天彻底黑下去。玛格丽特坐在窗边，手里拿着风铃，闭上了眼。她不想想明天，不想想明天会不会有人来敲门，不想想她是不是确实该走了。她只想让这一次的风铃响完，再响完，再响完，直到她听到那熟悉的钟声，直到她感觉到，自己终于不用再一个人面对这整个黑暗的世界了。

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