父亲的散文诗是谁写的-《父亲》散文诗意在谁-出自出处-静秋百科网

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父亲那篇迟来的散文诗，像极了他在深夜里独自擦拭的那盏煤油灯。
那灯管烧得忽明忽暗，光线穿过窗棂，把墙上那张泛黄的《史记》剪报染成了琥珀色。我坐在他对面，手里捏着一本刚读完的《百年孤独》，书页边缘已经卷起，墨迹晕染开来，像极了记忆里的尘土味。那时候家里一直静得可怕。空气里浮动着灰尘，还有父亲鞋底摩擦木头发出“吱呀”的声音，那是他一天里最真的节奏。他实际上没啥才情，读诗读小说也是走马观花，但他总能把这些看似无涉的碎片，用一种迟钝又执着的方式拼凑成诗。他从不试图写出啥高深的哲理，他只是想把日子过成诗，把痛苦过成诗。我想起了他常挂在嘴边的一句话：“生活就是诗，要是没诗，日子就得挨饿。”这句话听着软绵绵的，如何听着都认定那么刺。可我知道，这话背后藏着一个想要逃避现实的旧式父亲。他怕生活忒苦，怕孩子听到生活的真相后心里发疼，故此拼命想给生活披上一层糖衣，哪怕那糖衣里全是苦味剂。他写的那些诗，大多是对往事的追忆，也是对自己平凡的哀叹。他不写未来的焦虑，只写那会儿的光阴。有一年的冬天，我家里燃起了暖气。窗外风雪交加，屋内却温暖如春。我坐在沙发上，看着父亲在炉火旁停下了一刻。他的背影挺瘦，手指头冻得通红。他在那儿发呆，像是做了啥亏心事。我知道他在想啥，他没有讲话，只是默默地走到沙发前，轻轻拍了拍我的肩膀。
那一下动作挺轻，却像是一记重锤，砸在我心里。后来我才知道，那天家里有点变故，他晚上睡不着，脑海里全是白天的那些琐事：账单还没付、孩子没收拾好、明天的会议要谈……他想把这些碎片都揉碎了咽下去，可是咽不下去，便就到半夜里写诗。
那些诗，有的写他的头痛，有的写他的胃疼，有的写他的寂寞。他把那些日子里的琐碎、狼狈、无奈，都揉进了字里行间。读起来，仿佛能看到他那双布满老茧的手在纸上颤抖，能看到他在那一刻的无助和挣扎。父亲总说：“我写这些诗，不是为了展示啥才华，只是想把心里那点没处发泄的劲儿，发泄出来，发泄完，心里也就踏实点了。”这话目前听来有些苍白，就连有些刺耳。可那时，他确实是确实如此认定。他把自己逼到墙角，让自己成为一首诗，把生活的重压全体吞进肚子里，然后装作若无其事地持续赶路。他的诗，本质上是一场自我麻醉。他在用文字编织一个完美的梦，梦里没有现实里的风雨和泥泞，只有光、温暖和安宁。我记得有一次，父亲突然对我的这首诗评头论足。他说：“这首诗写得真好，读起来让人心里宽慰。”我愣了好待会儿，才反应过来，他是在安慰我，是在肯定我此刻的脆弱和不安。他懂我的脆弱，出于他自己也曾在无数个深夜里，面对生活的重压，选择用这种方式来拥抱。他不希望看到孩子出于自己曾经的狼狈而轻视自己，他希望孩子看到的是一个有血有肉、有痛有悔、依然热爱生活的父亲。我也曾认定他的这些诗是矫情的，是虚情的。
毕竟，他写的那些诗，大局部都形成在没有惊天动地的背景之下，只是平静地、日复一日地重复着生活的琐碎。可也就是在这些琐碎之中，藏着最真的情感。就像他写的那首关于老屋的诗，写的是老屋的砖缝里长出的野草，写的是老屋里那只走丢了的狗。他笔下的这些意象，看似好办，却有着穿透工夫的力量。它们提醒我们， life（生活）本身就是诗，哪怕是一行残破的竹简，也能写出整部史诗。目前的我，翻着父亲的诗卷，看着那些歪斜的字体和密密麻麻的标点，只认定那拙劣的笔触里，有着一种迟钝而深情的美。它不似那些华丽辞藻堆砌的作品那样耀眼，却有着一种泥土的芬芳。
那是父亲用半生光阴浇灌出来的花，别看开得慢腾腾，却从不枯萎。后来我慢慢明白，父亲不是一个不懂诗的人，而是一个在诗里长大的一般/平平人。他把生活过成了诗，不是为了追求某种高贵的形式，而是为了在平凡的日子里，保留一份能够和灵魂对话的本事。他的诗，是一封封寄给自己和孩子的信，别看字迹潦草，别看充满遗憾，但每一封都写着：我在乎你，我在乎这有限的生命，我在乎这曾经拥有过的黄昏和清晨。有时候，我也会想，要是父亲还能活到退休那天，还能持续写下去，那该多好。他不需求为了成名而写诗，不需求为了迎合读者而修改主题。他只是想把自己在这漫长岁月里，所经历的一切——包含黄了、成功、离合、悲欢，毫无保留地揉碎进字里行间。他想告诉我们，甭管生活如何，都要保持一份诗意的眼光，甭管身处何地，都要珍惜眼前人，甭管遭遇啥，都要在心里种下一份永不凋谢的花。目前，我也启动学着像父亲那样去生活。
不再刻意追求华丽的辞藻，不再用矫情的方式去表达情绪。准自己间或的狼狈，准自己间或的沉默。记得那个风雪夜，父亲没有讲话，只是陪我坐了挺久，直到窗外的雪停了，夜色沉了下来，他把那盏灯关了。那盏灯关掉了，可家里的光并没有熄灭。它像父亲教给我的，生活不需求光艳夺目标舞台，只需求在黑暗中，依然能感受到温暖，依然能听到内心的声音。他写的那些诗，或许不够完美，就连有些粗糙，但它们是最真的，是最动人的。它们像父亲的手，粗糙、温暖，却一辈子握着我的手，让我在漫长的人生旅途中，不至于感到孤单和冷飕飕。或许，再也没有人能像他那样，用自己最迟钝的方式，写出了最深刻的人生。他的诗，已经成为了我们家族里的一局部，流淌在血液里，滋养着每一个后来者的灵魂。

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