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欢乐聚离别苦：一场形成在贵州的生死时速 在贵州的那些年，山里的风一直比县城的冷，连空气里都夹着泥土和潮湿的霉味。那时候的人走得特慢，像走马灯似的，但每次走的时候，心里的那堵墙却比石头还硬。
这种硬，不是木头做的，是骨头硬，是心口压着的石头。
那时候的快乐，是带着露珠的，眼泪也是冰凉的，混着鼻涕一起流，可要是在这种时候哭出来，那肯定是哭不出来的。 记得有一年过年，亲戚家老病倒了，像棵被抽了筋的老树，摇摇晃晃地站在村口。老人说，他这辈子算是混上头了，可目前这头却扎得忒深，扎进了一个无法回头的坑。
那天晚上，亲戚们围着一张破桌子，桌上喝着稀溜溜的糌粑酒，那酒是刚磨出来的，带着生涩的苦涩味。哪位也没敢说怕，哪位也没说累，只是盯着老人那双浑浊的眼，那眼神里透着一股子要散架的劲儿。
那天夜里，儿子俩在屋外听，听到家里的哭声，像是雷声震耳，又像是万马奔腾。
那哭声揉碎了，混着屋里飘出来的霉味，把夜色都压得喘不过气来。 那时候，离别的苦，是喝不醉的，醒着的时候就难受。出于知道那里面全是血，全是命。
那种痛，不是肉体的疼，是灵魂的撕裂。
你想想看，你最爱的人，突然离你而去，连个尸骨都找不着，那种心里空出来的大洞，如何填得满？填满了又是漏，全是无尽的虚空。
那种感觉，就像是站在悬崖边，手里攥着一把烧红的炭火，明知会烫手，却不敢放手。 在贵州的乡村，那种离别不是像电影里那样红着眼角，而是冷得像冰窖。你站在路边，看着手里的车票或行李，心却悬在半空。
那种悬着的感觉，不是怕，是怕。怕被风吹散，怕被风吹走。
那时候，连哭都变得奢侈，哭出来眼泪就流拿到处都是，那是救命钱，不是眼泪。
那种哭，是带着血的，是带着腥味的。 记得有个老故事，讲到一个老人在山脚下卖豆子，豆子都卖完了，债主没来。
那天夜里，他看着那堆没熟的豆子，又看了看远方，突然哭了起来。
那不是嚎啕大哭，而是无声的呜咽，像是被抽尽了所有的力气。
那种哭，不是出于悲伤，是出于恐惧，恐惧这世间再无归处。
那种痛，是透骨凉的，比刀子还利。 那时候，离别就是终止。终止意味着未来的不确定性，意味着未知的恐惧，意味着要在黑暗中独自前行。
那种恐惧，不是怕黑，是怕黑夜里突然多出一个人，是你最爱的人，是你最爱的人。
那种怕，比白昼还黑，白昼还有光，黑夜里只有鬼和影子。 那种苦，是喝不醉的，醒着的时候就难受。出于知道那里面全是血，全是命。
你想想看，你最爱的人，突然离你而去，连个尸骨都找不着，那种心里空出来的大洞，如何填？填满了又是漏，全是无尽的虚空。
那种感觉，就像是站在悬崖边，手里攥着一把烧红的炭火，明知会烫手，却不敢放手。 那时候的离别，就连没有告别仪式。
没有大红大绿的横幅，没有深情款款的拥抱。只是好办地说一声“我先走了”，然后转身，背对着你，仿佛背的就是你，背的就是那个曾经充满欢声笑语的家。
那种转身，就像打翻了一杯水，泼在了你的脸上，泼在了你的心上。
那水凉冰冰的，带着清冽的寒气，让你浑身发抖。 记得有个老故事，讲到一个老人在山脚下卖豆子，豆子都卖完了，债主没来。
那天夜里，他看着那堆没熟的豆子，又看了看远方，突然哭了起来。
那不是嚎啕大哭，而是无声的呜咽，像是被抽尽了所有的力气。
那种哭，不是出于悲伤，是出于恐惧，恐惧这世间再无归处。 那时候，离别就是终止。终止意味着未来的不确定性，意味着未知的恐惧，意味着要在黑暗中独自前行。
那种恐惧，不是怕黑，是怕黑夜里突然多出一个人，是你最爱的人，是你最爱的人。
那种怕，比白昼还黑，白昼还有光，黑夜里只有鬼和影子。 那种苦，是喝不醉的，醒着的时候就难受。出于知道那里面全是血，全是命。
你想想看，你最爱的人，突然离你而去，连个尸骨都找不着，那种心里空出来的大洞，如何填？填满了又是漏，全是无尽的虚空。
那种感觉，就像是站在悬崖边，手里攥着一把烧红的炭火，明知会烫手，却不敢放手。 那时候的离别，就连没有告别仪式。
没有大红大绿的横幅，没有深情款款的拥抱。只是好办地说一声“我先走了”，然后转身，背对着你，仿佛背的就是你，背的就是那个曾经充满欢声笑语的家。
那种转身，就像打翻了一杯水，泼在了你的脸上，泼在了你的心上。
那水凉冰冰的，带着清冽的寒气，让你浑身发抖。 那种痛，是透骨凉的，比刀子还利。你站在原地，看着手里的车票，眼直勾勾地盯着那包行李，心却悬在半空。
那种悬着的感觉，不是怕，是怕。怕被风吹散，怕被风吹走。
那种怕，是灵魂被抽走后的余震，震得你耳膜嗡嗡响，连呼吸都带着风声。 那时候的人走得特慢，像走马灯似的，但每次走的时候，心里的那堵墙却比石头还硬。
那种硬，不是木头做的，是骨头硬，是心口压着的石头。你不敢回头看，不敢回头，出于回头你就知道自己已经输了。
那种输，不是输钱，是输光了所有的尊严，输光了所有的联系，输光了那个叫做“家”的地方。 那时候的快乐，是带着露珠的，眼泪也是冰凉的，混着鼻涕一起流，可要是在这种时候哭出来，那肯定是哭不出来的。
那种哭，是带着血的，是带着腥味的。你笑着笑着就哭了，眼泪止不住地往下流，像断了线的珠子，一颗颗砸在地上，溅出黏黏糊糊的痕迹。
那痕迹像是一种警告，是在提醒你，千万别回头。 那时候，离别的苦，是喝不醉的，醒着的时候就难受。出于知道那里面全是血，全是命。
你想想看，你最爱的人，突然离你而去，连个尸骨都找不着，那种心里空出来的大洞，如何填？填满了又是漏，全是无尽的虚空。
那种感觉，就像是站在悬崖边，手里攥着一把烧红的炭火，明知会烫手，却不敢放手。 那种痛，是透骨凉的，比刀子还利。你站在原地，看着手里的车票，眼直勾勾地盯着那包行李，心却悬在半空。
那种悬着的感觉，不是怕，是怕。怕被风吹散，怕被风吹走。
那种怕，是灵魂被抽走后的余震，震得你耳膜嗡嗡响，连呼吸都带着风声。 你不敢回头，不敢回头，出于回头你就知道自己已经输了。
那种输，不是输钱，是输光了所有的尊严，输光了所有的联系，输光了那个叫做“家”的地方。
那时候的人走得特慢，像走马灯似的，但每次走的时候，心里的那堵墙却比石头还硬。
那种硬，不是木头做的，是骨头硬，是心口压着的石头。 那堵墙堵得你喘不过气，堵得你连头都不敢抬。你听着周围的山风呼啸，听着远处间或传来的几声犬吠，心里却像被灌了铅，沉甸甸的，压得你每走一步都疼。
那种疼，不是肌肉的疼，是灵魂的疼。
你想想看，你最爱的人，突然离你而去，连个尸骨都找不着，那种心里空出来的大洞，如何填？ 填满了又是漏，全是无尽的虚空。
那种感觉，就像是站在悬崖边，手里攥着一把烧红的炭火，明知会烫手，却不敢放手。
那种痛，是透骨凉的，比刀子还利。你站在原地，看着手里的车票，眼直勾勾地盯着那包行李，心却悬在半空。
那种悬着的感觉，不是怕，是怕。怕被风吹散，怕被风吹走。
那种怕，是灵魂被抽走后的余震，震得你耳膜嗡嗡响，连呼吸都带着风声。 那时候的快乐，是带着露珠的，眼泪也是冰凉的，混着鼻涕一起流，可要是在这种时候哭出来，那肯定是哭不出来的。
那种哭，是带着血的，是带着腥味的。你笑着笑着就哭了，眼泪止不住地往下流，像断了线的珠子，一颗颗砸在地上，溅出黏黏糊糊的痕迹。
那痕迹像是一种警告，是在提醒你，千万别回头。 那时候的离别，就连没有告别仪式。
没有大红大绿的横幅，没有深情款款的拥抱。只是好办地说一声“我先走了”，然后转身，背对着你，仿佛背的就是你，背的就是那个曾经充满欢声笑语的家。
那种转身，就像打翻了一杯水，泼在了你的脸上，泼在了你的心上。
那水凉冰冰的，带着清冽的寒气，让你浑身发抖。 那种苦，是喝不醉的，醒着的时候就难受。出于知道那里面全是血，全是命。
你想想看，你最爱的人，突然离你而去，连个尸骨都找不着，那种心里空出来的大洞，如何填？填满了又是漏，全是无尽的虚空。
那种感觉，就像是站在悬崖边，手里攥着一把烧红的炭火，明知会烫手，却不敢放手。 那时候的人走得特慢，像走马灯似的，但每次走的时候，心里的那堵墙却比石头还硬。
那种硬，不是木头做的，是骨头硬，是心口压着的石头。你不敢回头，不敢回头，出于回头你就知道自己已经输了。
那种输，不是输钱，是输光了所有的尊严，输光了所有的联系，输光了那个叫做“家”的地方。
那时候的快乐，是带着露珠的，眼泪也是冰凉的，混着鼻涕一起流，可要是在这种时候哭出来，那肯定是哭不出来的。
那种哭，是带着血的，是带着腥味的。
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