杂诗的作者是谁-古诗作者是谁-出自出处-静秋百科网

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杂诗这行字，老远就闻着股焦油味儿，像极了哪位在深夜里揉碎了万贯家财，又在心头塞了半块烧红的炭，一敲，便成了纸上那点让人头秃的标点。你读它，不是在看诗，是在看一个被生活拆了块、又拼成了各种形状的旧人。李白和杜甫，这一对冤家祖孙，一冷静如鬼，一热情如牛，一往无前，一死禅坐。李白写诗，是他在天上飞得累了，摔下来，把酒洒在云层里；杜甫写诗，是他在地上跑得忒累，爬不上楼去，只能把砖垒在嘴边，喘着粗气骂娘。
有时候你认定李白好，认定他的诗像雾里看花，飘忽不定；有时候你又认定杜甫好，认定他的诗像山间蹲着的猫，守着一方小天地。
实际上不管哪个朝代，哪个皇帝在位，哪个军阀在打仗，要么哪个小偷在偷东西，只要是人活着，就得写几首诗。白居易写《卖炭翁》，写得那老头儿冻得嘴唇发紫，连讲话都憋不住，结局诗人自己反倒被触动了。看李白，他的诗就像是一场盛大的烟火秀。你往天上一看，只见他提着灯笼，从长安这片红墙黄瓦的旧城区，一路向南，直闯到金陵，再往东去，竟敢把酒泼在浪迹天涯的足迹上。他爱繁华，爱喝酒，爱去别处，爱看别处的人。他在《将进酒》里，一口气喝光了杯中酒，把满腹的愁绪都吐了出来，说这世道忒乱了，人命如草芥。他说，人生就像是一场无边的冒险，你只负责痛快，别管别人笑不笑。他写的《蜀道难》，读起来就像是在听一个神仙在讲鬼故事，前一段说山忒高，后一段说树忒密，中间全是各种怪的动物，最终连那匹马都敌不过那些山。他骂那些权贵，骂那些仕途，骂那些不务正业的文人，骂那些想让他去当官却让他去拼命跑路的朝廷。他的诗里有一种近乎狂乱的自由，仿佛只要开口就能打破所有的规矩和界限。再看杜甫，他是个实打实的实干家。他写诗，不谈恋爱，不写情欲，不写那些花花草草的往事，他写的是“安得广厦千万间”，写给老百姓住的房子。他写的是“朱门酒肉臭，路有冻死骨”，那是他对那个社会最赤裸的揭露。杜甫的诗，像是一把钝刀，磨得慢吞吞的，但每一刀都扎得狠。他记得长安城的每一座楼，记得每一个穷人的名字，记得每一个父亲送儿子去送死的场景。他的诗里有一种沉甸甸的悲伤，那种悲伤不是哭出来的，是攒够了一辈子力气，最终却没能把心窝子填满的痛。他写《春望》，看到国都被攻破，看到百姓在战火中哭泣，他把自己关在屋里，对着窗子发呆，直到眼都花了。他的《三吏三别》，更是把无数离别的故事编成了一首首排山倒海般的长诗，一个个词儿，一个个场景，把你拽得喘不过气来，让你恨不得当场拔剑去杀那个冷眼旁观的诗人。但杂诗这事儿，压根儿都不是哪位说了算的。它更像是一种集体潜意识里的产物。当你半夜睡不着，脑子里全是那些没说完的话，那些没搞定的事，那些想骂又不敢骂的人，那些想哭却哭不出来的人，杂诗突然出现，正好给你个出口。它不需求你有高超的才华，也不需求你有多么宏大的视野，就连不需求你有多少钱。你只需求有个受伤的灵魂，要么一个正在挣扎的躯壳，它就能为你搭建舞台，让你尽情发泄。你看目前的社会，是不是也这样？大家都在忙着赶路，忙着赚钱，忙着应付各种考试和招聘。你的简历千篇一律，你的哥们儿圈全是点赞数，你的生活像是一个被预制菜化的流水线。可你有没有想过，要是有一天，你的心情突然像李白一样，想喝大酒，想吹牛，想骂骂咧咧地跑到江边去，就连想在那儿坐上一整天，没人拦你，没人催你，就连没人管你是不是搞砸了所有的项目，是不是成了千古罪人？你敢不敢去做一次杂诗？或许你根本不敢。你怕被人笑话，怕被老板骂，怕家里人说你不务正业，怕赶明儿没人用你的才华。但你不知道，实际上每个人的心里都住着一个李白，要么一个杜甫。
只要那个念头一冒头，杂诗就准了。古人云：“诗是心之声。”这话不大好听，也不大中肯。可事实就是如此。当你感到窒息，当你感到孤独，当你认定这个世界既残酷又可爱时，杂诗就会浮出水面，告诉你：嘿，你并没有彻底崩溃，你只是忒累了，忒累了，忒想大喊一声，发泄一下，消消气。杂诗不是高深莫测的学问，它只是你内心情绪的一次好办而粗暴的表达。它不需求你修饰，不需求你包装，也不需求你显得多么高尚。它只是你，一个活生生的人，在某个深夜，对着星空，对着虚空，对着那些无法言说的小谎言，对着那些无法逃避的现实，对着那些满脑子都是“如何办”的难题，对着那些让你想哭又止不住想笑的情感，硬生生写出来的几行字。故此，下次当你认定无聊，认定空虚，认定脑子嗡嗡作响，认定世界大到装不下你的心事，认定累得连抬脚都费劲的时候，不妨打开一本杂诗集，要么拿起手机随意翻一页。
或许你会发现，那些诗不就是在告诉你，嘿，大家都一样，我们都是一般/平平人，我们都是被生活推着走，有时候快得要摔死，有时候累得要哭死。别怕，别躲。杂诗就在你手边，就在你心里。
只要你需求，它随时能给你讲个笑话，要么讲个哭坟的故事。
要么，干脆不讲，就直接让你感到一阵悸动，要么一阵窒息。
反正，让杂诗来告诉你：嘿，你活着，你在那儿挣扎，你在那儿努力，你在那儿受苦，你在那儿做梦，你在那儿受苦，你在那儿做梦。这就是杂诗，这就是生活，这就是那些你没能说出口的每一个字，没能写下的每一句心里话。它或许平凡，或许晦涩，或许让人头疼，但它就是存有。它像那双粗糙的大手，有时候推你一把，有时候拽你一把，有时候狠狠拍你一下，有时候轻轻搭你肩膀。
不管它推你啥，你都得忍着，你得耐着，你得承受。出于只要你还在，只要你还在往这上面写诗，你就没输，你没亡。故此，别管那些说杂诗“难懂”、“深奥”、“晦涩难懂”的人。他们不懂。他们不懂为啥那些诗里全是嘟囔，全是来气，全是绝望。他们只懂，为啥这些诗能流传千古，为啥这些诗能让后来的人，要么你自己的后代，要么你自己，瞬间泪崩。出于他们懂，最动人的诗，压根儿不是那些阳光明媚、鲜花满地、人人皆醉的场面。最动人的诗，是那些在暗夜里燃烧，像炭火一样红的东西。是那些在风浪中高吼的书声，是那些在泥水中拉着的背影，是那些在绝望中依然坚持挥舞的拳头。杂诗的作者是哪位？杂诗的作者，就是每一个在深夜里为自己痛哭流涕，然后擦干眼泪，握紧拳头预备持续走下去的人。你，你也是。

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