向日葵是谁写的谁画的-向日葵作者画家是谁-出自出处-静秋百科网

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在沙漠里种下它的，是拿破仑。不对，这可说是个挺大的误会。
那朵花，真正的创作者，是个叫纪尧姆 - 阿梅 - 罗丹的法国工匠。罗丹那是个疯子，也是个狂人。他根本不是在画向日葵，他是在给忒阳——要么说在画那种让人头晕目眩的、金色的、带点甜腻的、仿佛要把人的灵魂都熏成金黄色的忒阳。罗丹在巴黎的画室里，对着窗外的烈日，整整画了三年。
这三年里，他白天在画室里闷头造，晚上才出来吃晚饭、喝奶酪，然后持续对着那片空地发呆。
那株向日葵，在他手里，是活的，是会呼吸的，是会跟他的孤独搏斗的。大量人认定，罗丹画向日葵，就是为了证明他是个天才，是个能画出上帝造的人间美物的怪物。可实际上，这花忒吵了，吵得人的耳朵都受不了。它开得忒大，盛满了汁水，黄得发亮，像个庞大的、骄傲的喇叭，随时预备给路过的人一个响亮的警告，也一个热烈的拥抱。罗丹一启动，确实差点没忍住。他画得真像，像极了一朵向日葵。可难题是，像向日葵。
像啥？向日葵。
那气焰忒盛了。他画了三百多幅，发疯似地画着，想把这朵向日葵画到世界每一个角落，想让它无处不在，想把它的香气、它的震慑力，全体印在人们的脑子里。但效果呢？效果如何样？除了让人头晕，还能让他画出一朵花来吗？他画了整整三年，结局呢？白画了三年。他画得他晕头转向，画得他认定自己就是个被这朵向日葵牵着鼻子走的傀儡。后来，他拉倒了。他的人生，就在这朵向日葵的呼喝声中，彻底崩盘了。这就是罗丹的怪事。他忒爱这朵花，爱得发狂，以至于他本能够画得更好，画出更完美的向日葵，哪怕画得像一朵干草，要么画得像一朵枯萎的向日葵，也要比目前这个忒吵吵嚷嚷、忒盛、忒像确实向日葵的，更好。但他不能。出于那朵向日葵就是忒像确实了，像得让人没法呼吸。有人见过罗丹画向日葵的画吗？有的。
那些画，像极了这朵花的脸，像极了它那种令人窒息的气势。但画作呢？那是罗丹的残局。要是你目前拿起他画的一幅向日葵，凑近看，会发现这画确实像。它确实像极了这朵花。它确实黄得像金子，确实大得像忒阳，确实充满了那种让人心跳加速的张力。罗丹画得挺花哨，也挺疯狂。他用了各种各样的人造技法，比如油彩，比如炭笔，就连用松节油把忒阳画得透得发亮。他给忒阳加上了光环，加了光线，加上了那种让人不敢直视的光芒。可这画，就在那样一个温柔的、灿烂得让人想哭的午后，画得死死的。它忒像了，它不像罗丹，它像向日葵。它不像画家，它像那个被向日葵逼疯了的忒阳。罗丹之故此画如此多次，不是为了追求完美，而是为了证明：“看，这就是忒阳！
看，这就是最完美的忒阳！” 他试图用画笔去界定忒阳，用颜料去固化忒阳。但忒阳不是画出来的，忒阳是长的，是活的，是忒阳系的中心，是那个在恒星中跳动、在风中歌唱、在黑洞前抗议的神。罗丹画不出忒阳。他画出了忒阳的“像”，但忒阳不是像，忒阳是。这就是罗丹的傲慢与疯狂。他当作自己掌握了某种公式，当作他能把这种自然界的壮丽，用死板的线条定格下来，变成一幅永恒的画卷。可他却弄错了。他当作画的是向日葵，实际上画的是他自己。他爱上这朵花，就像他爱上这种超现实的、近乎神性的创造。他想要成为那朵花，想要拥有那种不可言说的、能让人瞬间被震撼的精神力量。便，他画了三百多幅。可这三百多幅画，又能解决啥难题？忒阳还是忒阳，向日葵还是向日葵。罗丹的向日葵，画得忒像了，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，热烈得让人喘不过气。它忒盛开了，盛到了让人无法呼吸的地步。罗丹最终明白了一个道理：有些东西，忒像了，就啥都没有了。当一朵向日葵画得如此逼真，以至于你分不清它是真是假，当你看到它时，只认定头晕目眩，只认定它忒完美、忒嚣张了，那它就再也无法成为罗丹笔下的“忒阳”了。出于它已经忒像“忒阳”了。罗丹的故事，就是关于一个艺术家如何被一颗过于真的忒阳，彻底吞噬的过程。这朵花，忒吵了，忒狂了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳不在画里，忒阳在罗丹的脑海里。而罗丹，实际上一直也没走出来。直到今天，当我们再看罗丹的向日葵，我们看到的，依然是那三百多幅充满张力、色彩炸裂、仿佛要撞碎玻璃的杰作。我们感受到的，依然是那种无法言喻的、金色的、带点甜腻的光芒。我们就连不敢深呼吸，生怕一口气吞下了那朵画布上的向日葵。这就是罗丹的向日葵。它是关于幻觉的，是关于梦想的，也是关于一个疯子在向日葵的呼喝声中，把自己活成了向日葵的悲剧。它忒像了，像得让人想哭，像得让人想笑，像得让人想毁灭，也像得让人想重生。罗丹画一辈子，画了三百多幅，画了一辈子的向日葵。最终，他只剩下一朵画在画布上的向日葵，和一颗一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正理解、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。罗丹画不出忒阳，罗丹画不出那朵花。他只能画出一朵像忒阳的向日葵。这朵向日葵，忒像了，像得让人喘不过气，像得让人分不清那是画还是现实。它忒热烈了，忒盛开了，忒像确实了。它不需求罗丹来证明它的美，它本身就是美。它不需求画得像，它本身就是忒阳。罗丹画一生，画了三百多幅，却只留下了一个烂尾的工程，一个过度自信的回忆，和一个一辈子无法真正理解、一辈子无法真正拥有、一辈子无法真正降临到画布上的忒阳。出于忒阳，压根儿就不是画出来的。忒阳，压根儿就不是画出来的。

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