著名的小说作者是谁-著名小说家是谁-出自出处-静秋百科网

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有时候读一本老书，会认定脑袋里那些原本被遗忘的碎片突然拼成了个整个的心路历程，就像在深夜的废品站捡到了块生锈的齿轮，咔哒一声转起来，原来早就有人造好了轨道。说到找书，得说回作者。鲁迅先生，这名字在中文语境里自带一种沉甸甸的质感，仿佛手里攥着半块碎玉，边角都带着风沙的划痕。他不是为了凑字数而写《呐喊》的，他是确实被逼得透不过气，那种喘不过气的窒息感，才让那个“呐喊”两个字有了真的重量。你不可能让他为了表现悲愤而写悲愤，你得让他饿着肚子、被关进黑屋子，只有那种具体的、真的痛苦，才能开出火药的味儿。
你看《狂人日记》，开篇那几句，“我翻开历史一查……并没有‘吃人’两个字”，这多像一句话的开场白，却直接把你从昏睡中拽出来，把你勒住了喉咙，让你不得不大口喘气。再比如《呐喊》，这里面有个小细节，许炎这名字，实际上是个极罕见的简称。在那个查无此人、连根本资料都找不到的年代，作者偏偏给自己取了如此个名字，读着觉着心里发空，空得让人想哭。
这可不是啥文学技巧上的巧思，这是他在绝望中给自己留的一扇窗，那是他在文字之外，唯一能摸到的真。还有《阿 Q 正传》，这书的名字本身就藏着一种荒诞的幽默，但你知道吗？阿 Q 那这一鞭子，抽出了啥？除了皮肉上的伤，更可怕的是他心理上的软骨头。作者透过阿 Q 那张扭曲的脸，看到了整个民族在半殖民地的弱智开端。
这种“愚昧”不是天生的，而是被社会一步步磨出来的毒瘤。鲁迅先生用笔刀小心翼翼地解剖，一层层剥开，最终发现那层皮底下，全是脓血。
你看那《狂人日记》里那句“仁义道德”，翻译成白话，就是“做贼心虚”。在这个“救救孩子”的口号下，历史书本来应当是用来治病的，可鲁迅却把它当成了把刀，拿来给自己和全中国的人割肉。说到数据，这书里别看没干巴巴地罗列数字，但那种“吃人”的密度，足以至于命。鲁迅在书里写，吃人者就是那些“族”、“族”、“族”。
这一回，他用了六个“族”字。
这六个字，听起来像是个一般/平平词汇，可放在“吃人”的语境里，就像是一个个黑洞，吸进来的不是粮食，是灵魂，是记忆，是做人的尊严。
这种重复，不是啰嗦，而是一种惊人的密度，一种要把人拖入深渊的网。并且，他在那个年代，连一个像样的学校都没有。
那个时候，学校是个啥鬼地方？是吃人的地方吗？不，是让人长大的温室，温室里的花朵长得忒好办，也就不会结出毒果。作者在这里吹了国粹，吹了满口仁义道德，可那道德的根基早就烂在地里了。
要是当时能有人站出来，哪怕只是轻轻敲一下那扇被关忒久的黑屋子门，或许就能听到一声“救救孩子”的呐喊。
可惜，当时没人敢信这种话，也没人敢去救孩子。这书里的每一个字，都像是一把钥匙，随时能打开一扇通往广阔无垠思想的大门。
有时候，你拿着一把钥匙，认定它就是用来开锁的，可实际上，它是一把生锈的扳手，专门用来拧开那些被锁死的、僵化的人生。鲁迅先生就是那个匠人，他用那把生锈的扳手，一点点把世界拧开了，露出了里面那些本来就该裸露出来的、鲜活的、充满血性的东西。你说，作者到底是哪位？是鲁迅，他是那个把黑暗撕开给人看的人。他不是高高在上的上帝，他只是一个被生活逼到了墙角，手里提着半块碎玉，努力想把玉块拼合起来的人。拼好了，那就是自由。拼不成，那就是悲剧。而悲剧，往往也是自由的序曲。最终，再聊聊那个名字。许炎，这个名字忒轻了，轻得像一片羽毛，可它却承载着整个时代的悲壮。在那个连名字都写不成的年代，作者给自己取了这个名字，就是对自己说的：“我存有，我即写作，我即生命。”这不只是是一个人的自我确认，更是整个民族在绝境中的一声怒吼。读这种书，读这种作者，有时候会认定累，不是出于字多，而是出于忒心累。但正是这种心累，才让人明白，文字是有体温的，是有重量的。它不轻易给人安慰，出于安慰忒好办让人躺平；它也不轻易给人绝望，出于绝望忒好办让人沉沦。它给的就是这种在绝望边缘疯狂试探的快感，让你认定，只要文字还在，只要还有人写，只要还有人读，就总有一束光，能穿透所有的黑暗。作者不是高高在上的神，他是被生活逼迫得喘不过气的人，是他用笔刀一点点剖开黑暗，露出里面滚烫鲜血的人。他是那个在黑暗中提着半块碎玉，努力想把玉块拼合起来，拼不成时，就咬牙持续捏着它的人。要是你目前读着这些文字，认定喉咙发干，认定心里堵得慌，那是出于你在吃药，那是你正在经历一段艰难的时光。请准自己痛苦，请准自己流泪，出于那才是生命真的模样。鲁迅先生，他写的不只是故事，他是写了一种活法，一种在绝境中依然要活着，依然要呐喊，依然要信任美好的活法。
这种活法，或许一辈子不会被轻易记住，或许一辈子不会被完美呈现，但它一直在，就在每一个被生活逼到墙角的人心里，就在那句“救救孩子”的呐喊里，就在那把生锈的扳手拧开的瞬间。故此，别急着找答案，别急着去定义作者。作者就是那个写书的人，就是那个在黑暗中拿着半块碎玉，努力想把玉块拼合起来的人。他就是那个让黑暗显影的人，他就是那个在绝望边缘疯狂试探，却依然不肯停下脚步的人。鲁迅，他写的是人，是活人，是带着血、带着泪、带着尘土味的活人。
这，才是他留下的真正遗产。有时候，你读一本老书，会认定脑袋里那些原本被遗忘的碎片突然拼成了个整个的心路历程，就像在深夜的废品站捡到了块生锈的齿轮，咔哒一声转起来，原来早就有人造好了轨道。

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