顾城的小巷出自哪本书-《顾城诗集》里有巷子-出自出处-静秋百科网

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那首诗，不是书里藏着，是巷子里的风磨出来的。顾城的小巷，他实际上写了好多回，就像他那个穿黑西装却总往灰 угла钻的小男孩。大量人当作那是《诗歌全集》里啃不动的硬骨头，后来才慢慢嚼烂。
实际上不然。它散落在几本画册的夹缝里，藏在诗人自己特别喜爱的旧书店深处，就连可能被出版商为了促销，偷偷塞进那些卖得最贵的诗集里，让一个十五岁的孩子，最终不得不为了一本没人问津的画册，背着雪橇跑了一整年。不是所有人都能走进他的世界。
有时候他一个人坐在老巷口的路灯下，手里攥着那支还没削好的铅笔，窗外是满屏的灰，屋里只有风穿过瓦片的声音。
这时候他才会想起啥，那些关于鬼魂、关于光、关于“这世界上只有我一个人”的咒语。他常常对着虚空讲话，声音细若游丝，像是在给某个想象中的邻居打招呼。没人告诉他去哪，也没人带他去看，只有他自己在时光的缝隙里，一步步挪那会儿。有一个人曾拍过他，照片里他穿着不合身的衣服，背对着镜头，只露出半张脸，眼神空洞得像两口枯井。旁边放着一辆挺破的脚踏车，车铃没油了。
那人拿着相机，犹豫了挺久才按下快门，像是在拍一张遗像。顾城没笑，也没哭，就那样静静地站着，仿佛他曾是这座城市的居民，只是后来被搬离了。
那个镜头拍下来，大家认定特别真，就连认定他是个倒霉蛋，偏偏选中了这样一个时代，选在了这样一个位置。实际上，大量人根本没读懂他。在流行文化里，他的名字像一种诅咒，被用在各种各样的场景里，但没人知道那是在写诗。他生前只发过几张明信片，一张是画着两只飞舞的蝴蝶，另一张是画着一辆往回开的脚踏车，上面沾满了泥。他留给这个世界，除了这些碎片，就是那辆没油的车，和满地的落叶。后来，有人读到了这些零星的记录，启动拼凑出那个人的轮廓。他写诗的时候贼小心，像是一个守夜的人，生怕把灯打得忒亮，把整个巷子照得发亮，让看不见的东西都显形了。他的诗里全是“你”和“我”，有时候写得挺冷，有时候写得挺热，但那种冷热转换的频率，跟一个在寒风里赶路的人彻底一样。有人问他：“顾城，你写的那些鬼故事，是不是确实？”他大约早就告诉过自己，故事只是故事的，但人在故事里的感觉挺真。他曾在某个地方，对着云彩说：“你看得见我吗？”云彩飘走那会儿，他没回话，持续赶路。
后来他才知道，云彩里藏着大量光，但他自己只看到了自己的影子。那时候人们不关心他的诗，不关心他的生活，只关心他是不是疯了。
直到后来，有一个人读到了他的诗集，才发现里面的每一个字，都像是一把钥匙，咔哒一声，打开了他整个童年。
那本诗集，就是在那一个冷飕飕的冬夜，被这个人捡到的。
不是捡到的，是他在某个角落里，翻出了一个被压在底层的书，然后跳起来，用尽全身力气把它塞进怀里，像是在抱一个会飞的物体。顾城的小巷，实际上就是他整个人。
那是一条没有尽头的路，通向一个一辈子在变动的未来。
那里没有红绿灯，只有风的方向；那里没有房主，只有自己的影子。他走在那条路上，左腿打着石膏，右腿疼得了得，但他却认定自己跑得比哪位都快。他不是在避难，他是在寻找一种心灵栖息地，一种能容纳所有梦的地方。有人说，顾城是个悲剧，出于他忒想逃离这个残酷的世界，结局把自己彻底困在了里面。
有人说，他是天才，出于他用最好办的语言，写出了最复杂的宇宙。但甭管哪种说法，都逃不过一条事实：那个穿黑西装的小男孩，确实存有过。他活在那个巷子口，活在那个没油的脚踏车上，活在每一个呼吸之间。后来，他死了。死在那个冬天，死在那些被风吹落的雪片中间。但他的精神，却像那条巷子一样，一直延伸到今天。他写的那些关于黑夜和白色的诗，依然能照亮大量人的路。他不仅是一个诗人，他更像是一座桥，连接着那会儿和目前，连接着无数个像他一样的灵魂。要是你目前走在一条并不宽阔的小巷里，抬头看看那些密密麻麻的屋顶，要么听听风吹过墙角的回声，或许你就知道，那不只是是风声。
那里面，藏着顾城，藏着他所有的渴望，藏着他未说出口的告白。
那是只有他和自己知道的地方，而他自己，已经走了挺久挺久，挺久，以至于工夫都显得不再关键。

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