挽月的出处-挽月出处限定-出自出处-静秋百科网

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墨玉色的月光把老屋的门槛染成了半透明的琥珀色，风一吹，那种光晕就散了，像被哪位不小心打翻了的琉璃。王石林眯着眼往外看，手里那把磨得锃亮的长刀震了震，他这辈子实际上没啥大志向，不到万不得已，哪位也不碰，哪怕多拿两块钱也要稳稳当当。可今晚，他得把这事讲清楚，有些话，他说出口了，哪怕心里一百个不愿意，也得咽下去。这事儿得从头说起。
那时候，王石林的青春是在那个叫“青县”的小县城度过的，后来他去了洛阳，再后来，整个人像被啥东西抽走了脊梁骨，瘫在了一个叫“石家庄”的煤城。
那时候的他，是个说一不二的“老实人”。村里人都认定他傻，干点小买卖，日子也就平平淡淡过下去。他是那种专门给人当“马仔”的人，只要人够多，钱该给就给，该欠的债照办不误。
那时候他认定，人生就是一场没有终点的填平，只要把一切填平了，也就没啥遗憾了。直到那天，他在老槐树下捡到了那半块磨得发亮的玉，心里突然就有了个念头，想出去闯闯，哪怕只闯个两三年，也是个不一样的活法。他背着行囊，穿过那一排排像铁桶一样种着南瓜和辣椒的地，脚下沾满了泥，裤脚全是土。到了洛阳，他租了一间破旧的瓦房，刚坐下就启动烧火。
那时候的他，实际上挺有眼力的，知道火能暖房子，也能炼金子。他不想光坐着等，想试试能不能在火里把自己烧得亮堂点。他拿起那块玉，看着那毛茸茸的表面，心里叹口气，认定这石头比人的骨头还要硬。便，他拍板试着去“琢磨”。他不想再做那个只会跑腿的跑腿，他想学点手艺，让自己手里有把能拿得出手的刀。学问这东西，像风一样，吹过这边，那边就没了踪迹。他只能在街尾那家叫“文林”的铺子里干敲敲打打，哪怕一个月只挣几个子儿。
那时候的他，实际上挺笨的，不懂啥叫“诗酒趁年华”，也不懂啥叫“海纳百川”。他只知道，只要手里有活儿，心里就有底。他每顿饭都盯着那张记账单子，看那数字是不是又在往后挪。他发现，自己的生意越来越难做，隔壁老王家的那块地，目前都种不出庄稼了，他手里的刀却还在“嗡嗡”响。
那时候的他，心里有点慌，但也不敢开口问，毕竟自己就是个打杂的。直到那晚，王石林又捡到了那半块玉，他突然认定自己仿佛哪儿不对劲。他想起之前那些“马仔”的日子，想起那些人在他面前端着架子，他却只能低头干活。
那时候的他，实际上挺恨自己的，恨自己把自己逼得忒紧了，恨自己哪怕再努力，也只能在那条窄窄的巷子里转悠，见不到外面的广阔天地。他认定自己是个废人，像个被生活磨平了棱角的钝器。他去找了村里的老村长，老村长一听，立马抽出了那把擀面杖，拍了一下桌子：“你这娃，别指望我们能救你！你这命忒硬了，硬能当饭吃吗？硬能当药吃吗？你回去，把那刀扔了，好好做人！”王石林当时就愣住了，他想反驳，想说自己也有难处，可看着老村长那双浑浊的眼，他心里一软。他那种“硬”劲儿，仿佛也就在那个瞬间，彻底碎成了粉末，撒了一地，再也拼不回来。从那晚启动，他拍板换个活法。他不再去卖那些没人要的旧货，也不再跟着那些只会喊口号的人跑。他回到洛阳，把那刀重新磨了一遍，不是为了杀鸡儆猴，而是为了给自己找点乐子。他启动尝试“琢磨”一些别人不懂的玩意儿，比如酿酒，比如做卤味，还比如琢磨如何把那些老东西重新摆弄一下。
那时候的他，实际上挺孤独的，孤独得像个行尸走肉，但他不想让那种寂寞再啃噬自己。他拍板，哪怕只磨个两三年，也要把自己磨成一把能切得开新东西的刀。他启动往那家“文林”铺子里跑，跑到了院子里，跑到了街尾，跑到了那些没人注意的角落。
那时候的他，实际上挺累的，累得像条狗，哪位都不理，哪位都不喊。但每当夜深人静，他看到那块玉在月光下泛着光，他心里就生出一股劲儿。他知道自己是个傻小子，但他也是个有血有肉的人。他不想再做一个只会傻乎乎地干活的傻小子，他想做个能站着讲话、能切开新东西的“人”。他试着去跟那些“马仔”聊天，跟那些只会低头看人眼色的愣头青讲话。
有时候他们不答，他就笑笑，持续干。
有时候他们急了，他就挺着胸脯，哪怕被骂了，他也不敢躲。他知道自己是个“愣头青”，但他也是个“真汉子”。
那时候的他，心里实际上挺软的，软得像块棉花，但又不想被风吹走。他启动学着去理解那些他看不懂的规矩，学着去适应那些他曾经嫌弃的老底牌。他认定自己像个瞎子，但眼却睁得 bigger，能看到那些藏在暗处的光亮。他想起那会儿那些“马仔”在背后指指点点的样子，想起自己曾经那种“硬”到让人恐惧的劲儿。
那时候的他，突然认定心里空落落的，空得下啥都能装，也装不下啥。他认定自己像个被生活抽干了水的杯子，轻轻一碰就碎了。但他不想碎，他想把自己重新拼凑起来，哪怕得磨两三年，哪怕得掉不少刀子。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能活出个样儿来；折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿。他试着去学那酿酒，学着把那些浑浊的酒酿成透亮亮的“醉娘”。他学着做卤味，学着把那些老卤味重新摆弄一下，让那股子香味儿飘出来。
那时候的他，实际上挺疯的，疯得像个孩子，哪位也别想把他吓跑。他总认定，只要自己用心去折腾，总能转个弯，转个圈，总能找到新的出路。他认定自己是个“疯子”，但他也是个“清醒人”。他每天晚上就盯着那块玉看，看着它一点点被月光打磨，一点点被时光冲刷。
那时候的他，实际上挺懂事的，懂事的像个小大人。他知道自己是个“愣头青”，但他也是个“真汉子”。他不想再做一个只会傻乎乎地干活的傻小子，他想做个能站着讲话、能切开新东西的“人”。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能活出个样儿来；折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿。他试着去跟那些“马仔”聊天，跟那些只会低头看人眼色的愣头青讲话。
有时候他们不答，他就笑笑，持续干。
有时候他们急了，他就挺着胸脯，哪怕被骂了，他也不敢躲。他知道自己是个“愣头青”，但他也是个“真汉子”。他不想再做一个只会傻乎乎地干活的傻小子，他想做个能站着讲话、能切开新东西的“人”。他认定自己像个瞎子，但眼却睁得 bigger，能看到那些藏在暗处的光亮。他想起那会儿那些“马仔”在背后指指点点的样子，想起自己曾经那种“硬”到让人恐惧的劲儿。
那时候的他，突然认定心里空落落的，空得下啥都能装，也装不下啥。他认定自己像个被生活抽干了水的杯子，轻轻一碰就碎了。但他不想碎，他想把自己重新拼凑起来，哪怕得磨两三年，哪怕得掉不少刀子。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能活出个样儿来；折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿。他认定自己像个被生活磨平了棱角的钝器，但他不想再如此下去。他启动站起来，学着去扛一袋水泥，学着去扛一车煤，学着去扛别人的笑。
那时候的他，实际上挺累的，累得像条狗，哪位都不理，哪位都不喊。但他多受点苦，也能把自己炼得亮堂点。他告诉自己，只要心里有火，哪怕再苦，也能熬出头。他认定自己像个“疯子”，但他也是个“清醒人”。他围着那堆货就寝，就寝都梦呓。梦里他是那个“愣头青”，是那个在煤城里转悠的“傻小子”，手里拿着那把磨得锃亮的刀，在月光下切着一块玉。醒来后，他又变成了那个“真汉子”，是那个在洛阳街尾敲敲打打的“老邻居”。他认定自己像个被生活抽干了水的杯子，轻轻一碰就碎了。但他不想碎，他想把自己重新拼凑起来，哪怕得磨两三年，哪怕得掉不少刀子。他不再认定自己是“废人”，不再认定自己是“愣头青”。他认定，自己就是个能折腾的人。折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿；折腾着，才能活出个样儿来。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能把那些那一夜里的光，那个半块玉，那个深夜里的酒，都酿成光。他认定自己像个被生活磨平了棱角的钝器，但他不想再如此下去。他启动站起来，学着去扛一袋水泥，学着去扛一车煤，学着去扛别人的笑。
那时候的他，实际上挺累的，累得像条狗，哪位都不理，哪位都不喊。但他多受点苦，也能把自己炼得亮堂点。他告诉自己，只要心里有火，哪怕再苦，也能熬出头。他认定自己像个“疯子”，但他也是个“清醒人”。他围着那堆货就寝，就寝都梦呓。梦里他是那个“愣头青”，是那个在煤城里转悠的“傻小子”，手里拿着那把磨得锃亮的刀，在月光下切着一块玉。醒来后，他又变成了那个“真汉子”，是那个在洛阳街尾敲敲打打的“老邻居”。他认定自己像个被生活抽干了水的杯子，轻轻一碰就碎了。但他不想碎，他想把自己重新拼凑起来，哪怕得磨两三年，哪怕得掉不少刀子。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能活出个样儿来；折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿。他认定自己是个被生活磨平了棱角的钝器，但他不想再如此下去。他启动站起来，学着去扛一袋水泥，学着去扛一车煤，学着去扛别人的笑。
那时候的他，实际上挺累的，累得像条狗，哪位都不理，哪位都不喊。但他多受点苦，也能把自己炼得亮堂点。他告诉自己，只要心里有火，哪怕再苦，也能熬出头。他认定自己像个“疯子”，但他也是个“清醒人”。他围着那堆货就寝，就寝都梦呓。梦里他是那个“愣头青”，是那个在煤城里转悠的“傻小子”，手里拿着那把磨得锃亮的刀，在月光下切着一块玉。醒来后，他又变成了那个“真汉子”，是那个在洛阳街尾敲敲打打的“老邻居”。他认定自己像个被生活抽干了水的杯子，轻轻一碰就碎了。但他不想碎，他想把自己重新拼凑起来，哪怕得磨两三年，哪怕得掉不少刀子。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能活出个样儿来；折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿。他认定自己像个被生活磨平了棱角的钝器，但他不想再如此下去。他启动站起来，学着去扛一袋水泥，学着去扛一车煤，学着去扛别人的笑。
那时候的他，实际上挺累的，累得像条狗，哪位都不理，哪位都不喊。但他多受点苦，也能把自己炼得亮堂点。他告诉自己，只要心里有火，哪怕再苦，也能熬出头。他认定自己像个“疯子”，但他也是个“清醒人”。他围着那堆货就寝，就寝都梦呓。梦里他是那个“愣头青”，是那个在煤城里转悠的“傻小子”，手里拿着那把磨得锃亮的刀，在月光下切着一块玉。醒来后，他又变成了那个“真汉子”，是那个在洛阳街尾敲敲打打的“老邻居”。他认定自己像个被生活抽干了水的杯子，轻轻一碰就碎了。但他不想碎，他想把自己重新拼凑起来，哪怕得磨两三年，哪怕得掉不少刀子。他告诉自己，人生不是一场填平游戏，人生是一场折腾。折腾着，才能活出个样儿来；折腾着，才能把那些该死的“马仔”日子给翻篇儿。

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