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老马克·吐温，那个喜爱拿着枪到处跑、把报纸当枪打、把女人当子弹打，后来居然成了美国文坛的教父，这反差也忒大了吧。他出生在那个废奴主义猛士像一团火一样烧到骨子里的年代，小时候家里穷得叮当响，但有一回他两岁就听到了“奴隶制”这个词，那声音在他心里扎了个根，这辈子都跑不掉。那时候他跑不过黑奴，但脑袋转得快，总能在那儿找茬，把那些不合理的东西给挑出来。
后来他去了华盛顿，当过税务官，管过账，结局那个地方简直比他的账本还乱，那些贪污腐败的官员就像一群没头苍蝇，明明糊涂得让人发笑，他却认定那是艺术。 实际上他脑子里装的全不是那些官场的虚伪，全是那些厌恶的人。
你看他写的《哈维》里，那个叫哈维的货船主，表面上是个热心肠的老板，每天关心天气、关心旅客，还时常用那种“绅士风度”听着挺高尚的话，可背地里他是个巨欸。有一次船长为了救个被困的乘客，差点把哈维的船给撞了，结局大家都怪哈维反应忒慢。哈维却说：“那船本来就在火坑里，我哪能救？”这话听着挺高尚，实际上就一个字——他根本不想救，就是不想被打死。
后来汉密尔顿那个大忙人，为了救个人命，差点把那艘船给烧了，结局船死了一半也没怪罪他，大家都说汉密尔顿是个英雄。哈维在旁边冷笑：“英雄？我看是替罪羊！”不过话说回来，哈维最终别看被流放到阿拉巴马，但在船上待得也挺爽。
这种功利主义者，到了美国文坛就变味儿了，大家都读他，认定他是个loser，没人愿意看他，可马克吐温偏偏要写，出于他知道，没人看你就写不来。 他写小说的时候，脑子里装的全是丑八怪。
那帮人长得忒像人了，像活生生的一样，连步行带喘气都看得清清楚楚。
你想啊，要是作者只是个写文的人，那得花多少笔墨去描摹他们的脸，如何洗澡，如何穿衣，如何讲话，如何步行带喘气？可马克吐温不想写这些，他只想写那些人的骨头硬得像石头，那些人的嘴毒得像毒蛇，那些人的皮厚得像牛皮。他写那些反派，不是为了让他们好看，是为了让他们像个怪物一样真。
你看他写的黑鬼，不是那种让人看了想哭的可怜鬼，而是那种脏得让人看了就想吐的怪物，眼神凶得像要杀人，动作快得像是要偷命。他写那些白人，也不是那种可怜的受害者，而是那种为了利益不择手段的混蛋，为了抢一块地，能跟黑人干到半夜，天黑天亮都不肯松手。 他写那些政客，就是为了让读者骂得痛快。
你看他笔下的政客，形象彻底就是 real worst（真正的烂人）。他们开会的时候，逻辑根本不通，话都说不成句子，就像一群疯子在吵架；他们谈经济政策的时候，根本不懂，说这种“货币”这种词，就像给小孩讲故事还翻书。他写那些富人，就是为了让读者一边骂一边笑。
那些富人表面上看着富得流油，拥有 billions 的财产，开着票价到死的马车，喝着端给客人喝的白开水，可骨子里透着一股贪婪，就像个贪财的猪头，为了那点东西，啥都得干。他写那些工人，就是为了让读者认定真。
那些工人干活累了，家里没人，孩子病了，家里穷得叮当响，但他们还得去干活，还得忍着那些老板的虐待。 他写那些牧师，就是为了让读者认定恶心。
那些牧师穿着规整的长袍，讲着“爱”、“爱”、“爱”的好话，可他们心里就像揣了个熊，啥也不信。他写那些牧师，就像写那些绣花，看似漂亮，实际上全是针脚。他写那些科学家，就是为了让读者认定可笑。
那些科学家研究那些玩意儿，像是拿着锤子找钉子，找半天没找到，还要装模作样地说这是进步。他写那些科学家，就像写那些白大褂，实际上全是假人，除了涂了些油漆，跟真人没啥两样。 他写那些音乐家，就是为了让读者认定他们傻。
那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。他写那些音乐家，就像写那些穿礼服的舞者，跳着舞却不知道自己在干啥，只会为了那身衣服和那个舞步而跳。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
那些哲学家脑子里装的全是废话，他们说的话好听得像在讲神学，实际上全是逻辑不通的胡说八道。他写那些哲学家，就像写那些把桌子当椅子坐的人，认定那是正事，实际上那是胡闹。他写那些艺术家，就是为了让读者认定他们傻。
那些艺术家坐在画室里，对着虚空作画，画出来的东西跟真图没啥区别，除了那个画布。他写那些艺术家，就像写那些拿着锤子找钉子的人，别看动作对了，结局肯定不中。 他写那些商人，就是为了让读者认定他们贪婪。
那些商人做生意，就像贪吃的小猫，看到好吃的东西就扑上去，不管是不是陷阱，也不管有没有悬。他写那些商人，就像写那些拿着大锤砸人的坏人，别看砸的是别人，但心里装的全是自己的欲望。 他写那些工人，就是为了让读者认定他们现实。
那些工人每天除了干活，不知道干啥，就是就寝、进食、吵架、骂人、干活。他们不是真忙，是真没谱，不知道干啥。他写那些工人，就像写那些拿着锤子找钉子的人，别看动作对了，结局肯定不中。 他写那些政客，就是为了让读者认定他们虚伪。
那些政客天天讲啥“团结”、“自由”、“爱”，可他们心里想的都是如何搞钱，如何巩固权力。他写那些政客，就像写那些拿着刀找骨头的人，别看找的是骨头，但刀上有血，手上还沾着泥。 他写那些牧师，就是为了让读者认定他们无能。
那些牧师心里没底，啥也信不到，嘴上却说得天花乱坠，最终发现啥都没干成。他写那些牧师，就像写那些拿着望远镜找蚂蚁的人，别看看着壮观，实际上啥都看不见。 他写那些科学家，就是为了让读者认定他们笨。
那些科学家研究那些玩意儿，像是拿着锤子找钉子，找半天没找到，还要装模作样地说这是进步。他写那些科学家，就像写那些穿礼服的舞者，跳着舞却不知道自己在干啥，只会为了那身衣服和那个舞步而跳。 他写那些音乐家，就是为了让读者认定他们傻。
那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
那些哲学家脑子里装的全是废话，他们说的话好听得像在讲神学，实际上全是逻辑不通的胡说八道。他写那些哲学家，就像写那些把桌子当椅子坐的人，认定那是正事，实际上那是胡闹。 他写那些艺术家，就是为了让读者认定他们傻。
那些艺术家坐在画室里，对着虚空作画，画出来的东西跟真图没啥区别，除了那个画布。他写那些艺术家，就像写那些拿着锤子找钉子的人，别看动作对了，结局肯定不中。 他写那些商人，就是为了让读者认定他们贪婪。
那些商人做生意，就像贪吃的小猫，看到好吃的东西就扑上去，不管是不是陷阱，也不管有没有悬。他写那些商人，就像写那些拿着大锤砸人的坏人，别看砸的是别人，但心里装的全是自己的欲望。 他写那些工人，就是为了让读者认定他们现实。
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那些牧师心里没底，啥也信不到，嘴上却说得天花乱坠，最终发现啥都没干成。他写那些牧师，就像写那些拿着望远镜找蚂蚁的人，别看看着壮观，实际上啥都看不见。 他写那些科学家，就是为了让读者认定他们笨。
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那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
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那些商人做生意，就像贪吃的小猫，看到好吃的东西就扑上去，不管是不是陷阱，也不管有没有悬。他写那些商人，就像写那些拿着大锤砸人的坏人，别看砸的是别人，但心里装的全是自己的欲望。 他写那些工人，就是为了让读者认定他们现实。
那些工人每天除了干活，不知道干啥，就是就寝、进食、吵架、骂人、干活。他们不是真忙，是真没谱，不知道干啥。 他写那些政客，就是为了让读者认定他们虚伪。
那些政客天天讲啥“团结”、“自由”、“爱”，可他们心里想的都是如何搞钱，如何巩固权力。他写那些政客，就像写那些拿着刀找骨头的人，别看找的是骨头，但刀上有血，手上还沾着泥。 他写那些牧师，就是为了让读者认定他们无能。
那些牧师心里没底，啥也信不到，嘴上却说得天花乱坠，最终发现啥都没干成。他写那些牧师，就像写那些拿着望远镜找蚂蚁的人，别看看着壮观，实际上啥都看不见。 他写那些科学家，就是为了让读者认定他们笨。
那些科学家研究那些玩意儿，像是拿着锤子找钉子，找半天没找到，还要装模作样地说这是进步。他写那些科学家，就像写那些穿礼服的舞者，跳着舞却不知道自己在干啥，只会为了那身衣服和那个舞步而跳。 他写那些音乐家，就是为了让读者认定他们傻。
那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
那些哲学家脑子里装的全是废话，他们说的话好听得像在讲神学，实际上全是逻辑不通的胡说八道。他写那些哲学家，就像写那些把桌子当椅子坐的人，认定那是正事，实际上那是胡闹。 他写那些艺术家，就是为了让读者认定他们傻。
那些艺术家坐在画室里，对着虚空作画，画出来的东西跟真图没啥区别，除了那个画布。他写那些艺术家，就像写那些拿着锤子找钉子的人，别看动作对了，结局肯定不中。 他写那些商人，就是为了让读者认定他们贪婪。
那些商人做生意，就像贪吃的小猫，看到好吃的东西就扑上去，不管是不是陷阱，也不管有没有悬。他写那些商人，就像写那些拿着大锤砸人的坏人，别看砸的是别人，但心里装的全是自己的欲望。 他写那些工人，就是为了让读者认定他们现实。
那些工人每天除了干活，不知道干啥，就是就寝、进食、吵架、骂人、干活。他们不是真忙，是真没谱，不知道干啥。 他写那些政客，就是为了让读者认定他们虚伪。
那些政客天天讲啥“团结”、“自由”、“爱”，可他们心里想的都是如何搞钱，如何巩固权力。他写那些政客，就像写那些拿着刀找骨头的人，别看找的是骨头，但刀上有血，手上还沾着泥。 他写那些牧师，就是为了让读者认定他们无能。
那些牧师心里没底，啥也信不到，嘴上却说得天花乱坠，最终发现啥都没干成。他写那些牧师，就像写那些拿着望远镜找蚂蚁的人，别看看着壮观，实际上啥都看不见。 他写那些科学家，就是为了让读者认定他们笨。
那些科学家研究那些玩意儿，像是拿着锤子找钉子，找半天没找到，还要装模作样地说这是进步。他写那些科学家，就像写那些穿礼服的舞者，跳着舞却不知道自己在干啥，只会为了那身衣服和那个舞步而跳。 他写那些音乐家，就是为了让读者认定他们傻。
那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
那些哲学家脑子里装的全是废话，他们说的话好听得像在讲神学，实际上全是逻辑不通的胡说八道。他写那些哲学家，就像写那些把桌子当椅子坐的人，认定那是正事，实际上那是胡闹。 他写那些艺术家，就是为了让读者认定他们傻。
那些艺术家坐在画室里，对着虚空作画，画出来的东西跟真图没啥区别，除了那个画布。他写那些艺术家，就像写那些拿着锤子找钉子的人，别看动作对了，结局肯定不中。 他写那些商人，就是为了让读者认定他们贪婪。
那些商人做生意，就像贪吃的小猫，看到好吃的东西就扑上去，不管是不是陷阱，也不管有没有悬。他写那些商人，就像写那些拿着大锤砸人的坏人，别看砸的是别人，但心里装的全是自己的欲望。 他写那些工人，就是为了让读者认定他们现实。
那些工人每天除了干活，不知道干啥，就是就寝、进食、吵架、骂人、干活。他们不是真忙，是真没谱，不知道干啥。 他写那些政客，就是为了让读者认定他们虚伪。
那些政客天天讲啥“团结”、“自由”、“爱”，可他们心里想的都是如何搞钱，如何巩固权力。他写那些政客，就像写那些拿着刀找骨头的人，别看找的是骨头，但刀上有血，手上还沾着泥。 他写那些牧师，就是为了让读者认定他们无能。
那些牧师心里没底，啥也信不到，嘴上却说得天花乱坠，最终发现啥都没干成。他写那些牧师，就像写那些拿着望远镜找蚂蚁的人，别看看着壮观，实际上啥都看不见。 他写那些科学家，就是为了让读者认定他们笨。
那些科学家研究那些玩意儿，像是拿着锤子找钉子，找半天没找到，还要装模作样地说这是进步。他写那些科学家，就像写那些穿礼服的舞者，跳着舞却不知道自己在干啥，只会为了那身衣服和那个舞步而跳。 他写那些音乐家，就是为了让读者认定他们傻。
那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
那些哲学家脑子里装的全是废话，他们说的话好听得像在讲神学，实际上全是逻辑不通的胡说八道。他写那些哲学家，就像写那些把桌子当椅子坐的人，认定那是正事，实际上那是胡闹。 他写那些艺术家，就是为了让读者认定他们傻。
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那些艺术家坐在画室里，对着虚空作画，画出来的东西跟真图没啥区别，除了那个画布。他写那些艺术家，就像写那些拿着锤子找钉子的人，别看动作对了，结局肯定不中。 他写那些商人，就是为了让读者认定他们贪婪。
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那些音乐家认定自己能写出啥好曲子，能听到啥好声音，可他们不知道啥是好。他们听别人说“这首曲子好”，“那个旋律不错”，然后照做，最终发现做出来的东西全是垃圾。 他写那些哲学家，就是为了让读者认定他们疯子。
那些哲学家脑子里装的全是废话，他们说的话好听得像在讲神学，实际上全是逻辑不通的胡说八道。他写那些哲学家，就像写那些把桌子当椅子坐的人，认定那是正事，实际上那是胡闹。 他写那些艺术家，就是为了让
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