关于春的诗句以及出处-春诗出处万象-出自出处-静秋百科网

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春，这东西来了也不是悄无声息，它像一阵带着湿气的风，先是从 muddy road 上扬起的尘埃里钻出来的。
这时候的阳光有点赖皮，总爱在老槐树的叶子边缘撒点闲散，把影子拉得软绵绵的。
那会儿总认定那是风，后来才明白，那是植物在调整呼吸的节奏。确实，这种美最不值钱，买不起。清晨五点，还没彻底醒透，空气里就飘着股子味儿。是那种混合了青草汁液、泥土腥气和一点点腐烂落叶气息的味道。你往外走，鞋子上裹着的露水还没干，脚底踩上去，像是踩在棉花上，又像是踩在刚下过雨的湿泥里。
这时候你会发现，连路边的积水都不见了，全被蒸发得干干净利落净，但那种湿润感却还在脚后跟里待着，让你认定整个人都浸在里面，透不过气来，却又有一种想哭又忍不住的冲动。你看那草，绿得不均匀。有的地方是那种墨绿，像墨汁不小心滴在了宣纸上，浓得化不开；有的地方却带着黄，像是被哪位偷偷洒了点儿金粉。
那是光在照它们的时候，它们自己选定的地方。
有时候光从北边斜射过来，树影子的边沿就变成了金边；有时候又是漫天的阳光，把整片草地都镀成了亮闪闪的。
这时候你若蹲下来，伸手去摸，感觉是凉的，手背上全是细密的汗毛，那是植物在说：“别闹了，夏天还没来。” 老舍先生说过，他小时候在城里住，最没意思就是看那些花坛，出于全是假的月季和牡丹。
直到后来去乡下，才在那种狭小的、逼仄的泥土里，看到了真正活着的东西。
那时候的房子土坯房，墙头上的草是真的。
你看着它们，能感觉到它们在夜里偷偷爬墙，试探着那道高墙。墙那边是墙后，墙里是墙里的，你隔着墙，它们又在墙下挤成一团，那种压抑感，那种在暗处拼命往上挤、往上撞的劲头，跟你目前看那些隔着玻璃、铁栏杆、塑料罩的“假花”，简直比真花还让人难受。到了正午，忒阳毒得了得，恨不得把人烤成焦炭。
这时候的草，叶子上的露珠启动往下滚，滚到边缘就滑落一滴，那声音像是滴在了铁板上，“丁当”一声，清脆得让人心里发毛。
这时候的光线不再温柔，它是直勾勾的，带着棱角，把树影子的边缘切得干干净利落净，像是一排排锋利的刀。你走在这样的光线下，影子比平时短了，但那种被照亮的错觉，反而更让人认定冷，仿佛要被这光给烤干了。这时候回头望，一切都变了。
原本灰扑扑的野草，目前全都绿得发亮，像是被哪位用彩笔给画了一遍。
那是一种挺特殊的绿，不是那种死板的暗绿，而是一种透着生命力的、带着光泽的绿。你走在这样的路上，认定自己像个从泥潭里捞上来的人，浑身上下都是泥，可心里却有点甜，甜得发腻。这时候看人，也不难。
那些穿着素色衣服的人，走在光斑里，就像是被切开了一块饼。有的脸是暖的，像是刚煮好的鸡肉，软乎乎的；有的脸是冷的，像是刚切开的冰镇西瓜，凉飕飕的，带着点汁水在嘴里发烫。
你看那个穿灰布衫的老头，背斜着，手里拄着一根草棍，那草棍是粗糙的，像是树皮磨出来的。他走到那棵老槐树下，把草棍往地上一杵，“咔嚓”一声，那是树根在抗议。他眯着眼，眯成一条缝，那眼神像是在看一只等着喂食的野猫。这时候再听那鸟鸣，也不再是那种婉转的啼叫，像是被哪位按在了高音里，尖尖的，刺耳的，带着一种侵略性。它们像是在说：“让开，让开，这里是我的领地。”你听到这话，心里那股压抑的草劲，仿佛也跟着这声音一起拔节了。这种绿，这种绿，这种绿，不只是是草。是光，是热，是那些被晒得发烫的石头，被晒得发白的路，是风里夹杂着尘土的味道，是那种在夏天还没来的时候，就已经把夏天给“焊”在了身上的感觉。它不是春天，它是春天的味道，它的颜色，它的温度，它让你认定，甭管外面刮的是啥风，只要进了这口，你就没退路了，也没退路可逃。这种绿，它不跟任何人合计，它只管自己生长。
你看那路边的小灌木，像是一串串歪歪扭扭的葡萄，挂着几颗红彤彤的果子，那是还没熟透的，酸得让人想吐。但它们挂在树梢上，像是在说：“还不中，再挂待会儿。” 这时候你若停下脚步，靠在树干上，深吸一口那带着尘土和凉气的空气，会认定喉咙里像是吞了一把沙子，但立马又认定心里那块沉甸甸的石头落了地。出于你知道，这就是春天。它不是那种盛大的、排着队的、锣鼓喧天的春天，它只是静静地、悄悄地、一点点地、一点点地，把一切都重新染绿了。你看目前的北方，有些地方的树，叶子还没彻底长出来，光秃秃的，像是一团团扎起来的鸡毛掸子。风一吹，那些鸡毛掸子就晃悠着往下掉，像是在举行一场无声的葬礼。
只有那几棵老槐树，还在枝头挂着几片叶脉清楚、边缘卷曲的叶子，那是它们最终的倔强，也是春天最温柔的地方。这时候你若蹲下来，伸手去摸那枯枝，手指头刚触碰到树皮，就会感觉到一种粗糙的、带着砂砾感的凉意。
那是一种挺粗糙的凉，像是老布衣摩擦出的触感，又像是一阵风吹过旧木头时发出的声响。你要注意，这时候的凉，不是冰凉的，是那种带着体温的凉，是那种让你想起小时候、想起夏天傍晚，那种坐在台阶上、脚底沾着泥水、身上被晒得发烫的凉。你看那草，别看绿得发亮，却显得那么脆弱。一阵风吹过，那些挂在枝头的叶子就掉下来，像是一场无声的抗议，又像是一句没说出口的话。你捡起一片叶子，它没有汁液，没有水分，它只是静静地躺在手里，像是一个沉默的目击者，记录着那些被风吹过的瞬间。这时候你若抬头看天，会发现云层挺低，低到能够把阳光照进窗棂。
那些光斑在地上移动，像是一只只飞舞的蝴蝶，又像是无数双眼在盯着你看。
实际上它们不是眼，它们是光，是温度，是空气，是那种让你认定，世界仿佛突然宁静了。这种宁静，不是出于闹腾的人少了，而是出于你终于敢停下来，停下来，让心里的草也停下来歇一歇。
你看着那棵老槐树，看着那棵歪脖子树，看着那棵被晒得发白的树干，看着那满地的绿，认定它们都在跟你打招呼，都在跟你讲话。它们说：“别怕，春天来了，我们还在呢。” 这时候你若想走，却不想走了。出于你舍不得这满地的绿，舍不得这满地的土，舍不得这满地的凉。你走在光斑里，影子比平时短了，却认定格外长。你低头看脚，脚上的泥土湿漉漉的，像是刚下过雨的泥，可你又认定那是春天留下的脚印。这种绿，它不跟人争，它只跟自己过。
你看那草，它只管自己长，只管自己绿，只管自己倒下。它不像那些花一样，一开一谢，待会儿红，待会儿白，待会儿黄。它只是静静地在那里，等着下一个夏天。这时候你若停下来，靠在树边，闭上眼，就能听到风吹过树叶的声音。
那是沙沙沙的声音，像是风在唱歌，又像是风在哭泣。你认定那声音挺好听，挺好听，出于它让你认定，自己还活着，还在这棵老槐树下，还在这片土地上，还在这带着泥土味的空气中。这种绿，它不花哨，它不繁华，它不喧哗。它只是静静地在那里，等着下一个夏天，等着下一场春雨。这时候你若蹲下来，伸手去摸那棵老槐树的树皮，会发现那树皮下仿佛藏着大量大量的小秘密。
那些秘密是树根，是树根下的泥土，是泥土里的小虫，是那些在泥土里打转的小虫子。它们都在那里，都在那棵老槐树下，都在那满地的绿里。这种绿，它不跟人比，它只跟自己过。
你看那草，它只管自己长，只管自己绿，只管自己倒下。它不像那些花一样，一开一谢，待会儿红，待会儿白，待会儿黄。它只是静静地在那里，等着下一个夏天。这时候你若停下来，靠在树边，闭上眼，就能听到风吹过树叶的声音。
那是沙沙沙的声音，像是风在唱歌，又像是风在哭泣。你认定那声音挺好听，挺好听，出于它让你认定，自己还活着，还在这棵老槐树下，还在这片土地上，还在这带着泥土味的空气中。这种绿，它不花哨，它不繁华，它不喧哗。它只是静静地在那里，等着下一个夏天，等着下一场春雨。这时候你若蹲下来，伸手去摸那棵老槐树的树皮，会发现那树皮下仿佛藏着大量大量的小秘密。
那些秘密是树根，是树根下的泥土，是泥土里的小虫，是那些在泥土里打转的小虫子。它们都在那里，都在那棵老槐树下，都在那满地的绿里。这种绿，它不跟人比，它只跟自己过。
你看那草，它只管自己长，只管自己绿，只管自己倒下。它不像那些花一样，一开一谢，待会儿红，待会儿白，待会儿黄。它只是静静地在那里，等着下一个夏天。这时候你若停下来，靠在树边，闭上眼，就能听到风吹过树叶的声音。
那是沙沙沙的声音，像是风在唱歌，又像是风在哭泣。你认定那声音挺好听，挺好听，出于它让你认定，自己还活着，还在这棵老槐树下，还在这片土地上，还在这带着泥土味的空气中。这种绿，它不花哨，它不繁华，它不喧哗。它只是静静地在那里，等着下一个夏天，等着下一场春雨。这时候你若蹲下来，伸手去摸那棵老槐树的树皮，会发现那树皮下仿佛藏着大量大量的小秘密。
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那是沙沙沙的声音，像是风在唱歌，又像是风在哭泣。你认定那声音挺好听，挺好听，出于它让你认定，自己还活着，还在这棵老槐树下，还在这片土地上，还在这带着泥土味的空气中。这种绿，它不花哨，它不繁华，它不喧哗。它只是静静地在那里，等着下一个夏天，等着下一场春雨。这时候你若蹲下来，伸手去摸那棵老槐树的树皮，会发现那树皮下仿佛藏着大量大量的小秘密。
那些秘密是树根，是树根下的泥土，是泥土里的小虫，是那些在泥土里打转的小虫子。它们都在那里，都在那棵老槐树下，都在那满地的绿里。这种绿，它不跟人比，它只跟自己过。
你看那草，它只管自己长，只管自己绿，只管自己倒下。它不像那些花一样，一开一谢，待会儿红，待会儿白，待会儿黄。它只是静静地在那里，等着下一个夏天。这时候你若停下来，靠在树边，闭上眼，就能听到风吹过树叶的声音。
那是沙沙沙的声音，像是风在唱歌，又像是风在哭泣。你认定那声音挺好听，挺好听，出于它让你认定，自己还活着，还在这棵老槐树下，还在这片土地上，还在这带着泥土味的空气中。这种绿，它不花哨，它不繁华，它不喧哗。它只是静静地在那里，等着下一个夏天，等着下一场春雨。这时候你若蹲下来，伸手去摸那棵老槐树的树皮，会发现那树皮下仿佛藏着大量大量的小秘密。
那些秘密是树根，是树根下的泥土，是泥土里的小虫，是那些在泥土里打转的小虫子。它们都在那里，都在那棵老槐树下，都在那满地的绿里。这种绿，它不跟人比，它只跟自己过。
你看那草，它只管自己长，只管自己绿，只管自己倒下。它不像那些花一样，一开一谢，待会儿红，待会儿白，待会儿黄。它只是静静地在那里，等着下一个夏天。这时候你若停下来，靠在树边，闭上眼，就能听到风吹过树叶的声音。
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那些秘密是树根，是树根下的泥土，是泥土里的小虫，是那些在泥土里打转的小虫子。它们都在那里，都在那棵老槐树下，都在那满地的绿里。这种绿，它不跟人比，它只跟自己过。
你看那草，它只管自己长，只管自己绿，只管自己倒下。它不像那些花一样，一开一谢，待会儿红，待会儿白，待会儿黄。它只是静静地在那里，等着下一个夏天。这时候你若停下来，靠在树边，闭上眼，就能听到风吹过树叶的声音。
那是沙沙沙的声音，像是风在唱歌，又像是风在哭泣。你认定那声音挺好听，挺好听，出于它让你认定，自己还活着，还在这棵老槐树下，还在这片土地上，还在这带着泥土味的空气中。这种绿，它不花哨，它不繁华，它不喧哗。它只是静静地在那里，等着下一个夏天，等着下一场春雨。这时候你若蹲下来，伸手去摸那棵老槐树的树皮，会发现那树皮下仿佛藏着大量大量的小秘密。
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