平民文学的作者是谁-平民文学作者是谁-出自出处-静秋百科网

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确实不怪你读不懂这些书，也别急着去翻字典。把视线重新收回来，盯着那些泛黄的纸页，感受指尖划过粗糙布面的触感，那才是文学最真的体温。大量人把文学看得像数学题，非要凑整，要标准答案。可文学压根儿不是考卷，它更像是一场漫无目标的大长镜头，抓不住终点，却抓得着看得见的影子。就像你跑到一半突然下暴雨，手里没伞，只能狼狈地跑，要么干脆就停下来，看雨滴砸在伞骨上的声音，要么干脆站在原地等雨停。咱们聊聊鲁迅。
那时候他是个活着的幽灵，坐在冷船头上，看着北方的风刮得人脸皮发紫。他写《狂人日记》，可不是为了发表，而是真心想把那个看起来仁义道德、实则吃人的时代撕开一道口子。他不用“起初、其次”，而是直接递给你一把钝刀，一刀下去，鲜血喷出来，你才知道原来血是如此红的。他的文字里找不到“起初”和“其次”，出于他不讲故事，他想让你看透。再看茅盾。他写的像是一幅画，黑白分明的线条里藏着光。《林家铺子》讲的是一个在旧时代夹缝里挣扎的小商人，他的老板、亲戚、邻居，个个像菜市场里宰杀牲畜的剪子，干净利落利落。他不用华丽的辞藻堆砌，就用那把剪子，把旧中国吃人的本质剖开。
你看那个“独裁者”的剪子，咔嚓一下，把皮肉都割下来了，剩下的只有白骨。
这种写法，不需求啥“总而言之”，出于它本身就是结论。还有老舍。他写北京人家，每天早起的狗叫，深夜的炉火，还有那碗热腾腾的白馒头。他讲话像聊天，语气里带着那股子烟火气，那是陈年醋坛子摇起来的味道。他不用啥宏大的叙事，就写一个茶馆里挤满人的下午，要么胡同口卖豆腐的动静。就像你小时候在胡同里跑，看那胡同墙的斑驳，听那声“哎哟”叫母亲的声音。老舍的文学，就是在这种琐碎里，把大道理嚼碎了喂给你。说到细节，老舍先生写的《骆驼祥子》，城里车夫祥子想拉过一辆车，那是他的生命。他攒了三年血汗钱，买了第一辆车，结局车被兵抢走了，接着是被大兵抢走了，最终变成了草堆。他写那辆破车，不是写车有多值钱，是写那辆破车背后，是祥子那根脆弱的脊梁。他不用数据讲话，直接用那辆车的残骸，告诉后人：人没了，车也就没了。
这种写法，比任何统计都更有力。再说说沈从文。他写湘西，不用地图，不用坐标，就在一个人烟稀少的地方，画一幅流动的水彩。
那里的水，清澈得能看到鱼；那里的山，青得像一块刚削好的青梨。他写的《边城》，你看那渡船，水手们摇橹的节奏，男女对歌的曲调，连狗吵架的声音都是诗。他不用“起初第二”，他把工夫拉得长长的，让你跟着水波晃晃悠悠，不知不觉就忘了工夫。还有郁达夫。他写的像是一个人在迷雾里找哥们儿，要么一个人被雨淋得浑身湿透。他不用“起初其次”，而是直接把你裹进那层湿淋淋的灰里，告诉你孤独到底有多凉。他的文字里总带着点颓废，但那种颓废是真的，不是表演。
你看他写一个江南才子，在雨夜里写词，词写得烂，全是泪，全是血。他不用“总而言之”来总结情感，出于情感就是在那一滴滴血里流淌出来的。我们读文学，实际上是在读一种生活习惯。就像你放学回家，看到巷口那只叼着油条的狗，要么看到路边那个卖冰棍的老爷爷。我们不需求别人解释这是啥，我们只认定心里一团火，烧得慌。
这种感觉，不是别人给的，是你自己从书里读出来的。真正的文学，压根儿不需求你把它写成教科书，也不需求你把它写成报告。它就像一碗面，面里可能有肉，也可能只有豆芽，你吃下去，饱得舒坦，要么饿得难受，但那是你自己的拍板。你看那个《雷雨》里的大团圆结局，周萍和四凤成亲了，雷雨停了，天亮了。但这不代表所有的苦难都那会儿了，赶明儿还会遇到更多像周萍那样让人心疼的人。文学不是安慰剂，它只是告诉你，未来还有更多的风浪，而你已经骑在了风雨里。故此下次再读课文，别想“为啥”，别想“对不对”。只认定字里行间有个老哥们儿，跟你打招呼，问你晚上吃点啥，要么问你今天累不累。
那眼修长的，手里拿着笔，眼神里带着笑意，就像你小时候看的那两扇斑驳的木窗。文学就是这样，它不给你标准答案，它只给你一种感觉。你读鲁迅，认定心里发紧；读茅盾，认定心里发亮；读老舍，认定心里暖烘烘；读沈从文，认定心里静得像湖水；读郁达夫，认定心里像被雨淋湿。
这就够了，这就是文学的意义。别总想着把文学变成考试题目。世界如此大，那么多事儿值得写。你写你看到的那只狗，你写你在那天晚上吹风的感觉，你写你读到这些书时，心里那一瞬间的震动，写给你自己，要么写给你在书里的那个人。那件大衣，最终也穿在了你身上。

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