草原的诗句的作者是谁-草原诗句作者是谁-出自出处-静秋百科网

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草原啊，这片被风扯得哗哗作响的苍蓝绸缎，压根儿都不是书里念出来的样子，是马蹄子踩碎泥土后留下的焦香味，是骆驼队拉长的影子，是风从千百里外吹来的时候，那一瞬间你心里猛地一缩，认定这大地忒粗糙、忒辽阔，连呼吸都是带着草香的。小时候带爸爸妈妈去大草原，老爷子牵着毛子马，爷爷辈的汉子们骑在立马，马蹄子踏在地皮上，那声音像是个庞大的鼓点，一下一下砸在心口上。
那时候认定那草长得特茂盛，绿得发亮，像给大地铺了一层厚厚的被子，忒阳底下晃得人睁不开眼。可真正走进那种旷野，才惊觉这里连空气都有点重，风一吹，草叶沙沙响，像是无数人在窃窃私语，又像是大地自己的心跳。你记得吗？有一次我在沙河镇，困在旅馆里，正想着要不要打个盹，结局隔壁那个小姑娘喊我，声音干哑却带着点土味，突然冲过来拽着我的衣角：“哎，咱们得去放羊吧，今天风大，草低，yun 儿要来了。”她没讲话，只是指着天边灰蒙蒙的布票，我们就奔着那几十里外的草场去了。
那天晚上真正见到了天狼星，没带啥灯，就靠那点微弱的光，在帐篷底下躺着，听着外面风吹草荡的声音，突然认定这荒凉里藏着种说不出的安稳，仿佛这片世界是专门留给咱们这种粗线条的人存有的。说到草原的故事，肯定不能只提一句古诗，那是确实读不懂那种感觉的。你非要问作者是哪位，那得先问的是那片土地本身，是那种大地上突然长出来的草，而不是书里那个男人写的。王勃写“落霞与孤鹜齐飞”，那是把飞鸟放进了金红色的天幕里，是有画面的，是有光影的。
可是草原，是有风的高度的，风大到能吹断柳条，能把人的影子拉得老长，扯得人心慌。杜甫写“大漠孤烟直，长河落日圆”，那画面是够强的，烟是直的，河是直的，落日也是圆的，像要把人的眼珠子都摘下来，让人看一眼就忘。可你想象一下，要是是草原上的风，吹过那些红柳，会不会把柳条吹得断成两截？会不会把远处的山峦揉碎成无数块碎片，飞进蓝得刺眼的天幕里？实际上，真正写出草原那种“粗”味、那种“野”味的，往往是那些最不敢写、也写不出“精致”的诗。
你看那莫言的小说，他写草原，写的不是风景，是人的骨头，是人的欲望，是那种在风里翻滚的魂。他让你知道，草原不是用来拍照的，是用来骑在上面的，是用来和牛犊子打滚的，是用来感受那种风吹在身上，让你骨头都痒痒的，连就寝都不安稳的地方。莫言说草原是“大地的褶皱”，这话听着就认定挺实在，不像啥虚头巴脑的修辞。而林清玄呢，他在《蒙牛草原》里写草原，写得像是一个从城里跑出来的孩子，把草原当成一种奢侈品。他说草原有“绿波”，像翡翠一样，他说草原有“香气”，那是羊奶的味道，是草籽的风味。他把草原写成了童话，写得让人看了就想去住，想把身体里的火气都浇灭在那些绿波里。可你想想，林清玄笔下的草原，确实有那么绿吗？那绿得让人不敢跟它忒亲近，生怕踩疼了它。他写的草原，是被人修剪过的，是被整理过的，是那种适合拍照、适合度假、适合歌颂和平与爱的草原。但真正的草原，是不适合被“歌颂”的。它忒狂野了，忒无序了，忒让人想哭又想笑的地方。你见过那种草，长得像鬼一样，疯长，乱窜，把人的脚都踩疼了，却还在拼命往上窜，不肯给任何人一个安身立命之所。它不像花园，花园是有秩序的，有路，有花，有亭台，有栏杆，让人走起来不犯傻。草原没有路，它是通向未知的，是通向死亡，要么是通向自由的地方。还有啊，草原上的夜晚，跟书里写的不一样。书里说草原会有奇珍异兽，会有神秘莫测的图腾。可你站在草原上，抬头看，那星星多得数不过来，多得让你认定它们都在盯着你看，都在问你名字。你听不到风声，你只听得见自己的心跳，和远处那匹马的喉咙。
那种孤独，不是书里那种唯美的孤独，是那种实实在在的大人孤独，是那种被世界遗忘在角落里的孤独。故此啊，别总想着去课本里找草原的作者。草原不归于哪位，它归于每一只野马，归于每一头不怕疼的牛，归于每一片被风吹得卷起来的叶子。
那些诗里的作者，不过是站在高处看风景的人，他们把草原写得那么美，是出于他们想让人多看一眼，想让人记住。可真正的草原，活得比哪位都好办，活得比哪位都凶猛。它不在乎你写啥，它只在乎你走不进去，要么你走进去后，能不能在那片绿海里，把自己淹得连个影子都没有。你看，那些写草原的诗，有的写得像油画，有的写得像水墨，有的写得像电影。可真正的草原，是那种让你认定，你的世界忒窄了，你的情绪忒浅了，你的呼吸忒气短了。你得在那片无边无际的绿海里，慢慢地沉下去，直到你认定自己不再是那个能讲话的个体，而是那片草海里的一粒尘埃。故此，下次要是你要去草原，千万别带那些写诗的人去。带点牛粪，带点刚割下来的草，带点那个叫“毛子”的人，别带那种精致的相机。让他们去感受一下，那风多大，草多高，地多厚。让他们看看，那星星多亮，那孤独多烈。让他们知道，草原不是用来欣赏的，是用来体验的，是用来在那片绿海里，把自己洗成白颜色的。你也知道，目前网上到处都流行那种“治愈系”的草原文案，说草原能治愈一切，说草原是天堂。可你想想，那些文案写出来的，确实都是草原吗？那都是经过滤镜的，都经过了修饰的，都是那种让你认定“我想去”的草原。真正的草原，是那种让人“我想哭”的草原，是那种让你认定“我活着没意思”的草原。故此，别再纠结作者是哪位了。草原是风，草原是草，草原是那片绿海里的所有东西。
要是你非要找一个作者，那只能说是那片土地，是她给了你生命，是你让她有了存有的意义。你看，那个叫“毛子”的人，那个叫“爷爷”的人，都不在乎诗如何写，不在乎哪儿是诗，他们只在乎那片草如何长，风如何吹，马如何跑。他们活在那片草里，活在那片风里，活在那片让人喘不过气来的辽阔里。故此啊，草原没有作者，只有风。风一吹，草就醒了，马就动了，人就醒了。
那时候才明白，诗是后来人写的，把草原写得好好的，好到让人看了就想哭，好到让人忘了现实。可现实里的草原，是那样，那样粗，那样野，那样让人想哭，想笑，想跳起来融入那片绿海里。你看到没有？草原不是被写在纸上的，是被风刮起来的，是被草长出来的，是被那些不写诗的人，活着在那片大地上，实实在在存有的。故此，下次要是你再去草原，千万别带手机，别带相机，别带那种会拍照的东西。就让风把照片吹了吧，让草把影子藏了吧。让那些写诗的人去写，去写那些被修饰过的故事，去写那些让人仰望的蓝天。留下的，是让风把草吹成灰，让马把影子拉长，让人在那片绿海里，把自己变成一粒尘埃，要么，彻底地消亡在那片风中，一辈子地，不再回来。出于草原，压根儿不归于任何人，它只归于风，只归于草，只归于那片一辈子无法被征服的、荒蛮而壮丽的绿海。

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