踏南天 碎云霄出自-南天碎云霄出自

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  • 踏南天,碎云霄。
    这两句词一出,仿佛不是在地面行走,而是直接顺着工夫逆流,跌进了那光怪陆离的云端。
    那时候云压根儿不是飘在那儿,它是活着的,是踩着你的脊梁,把整座江山都揉碎了塞进嘴里。
    我想,大约只有你,一个人走在上面,才听得见云在讲话。他们不讲话,出于云本身就是沉默的,你才是那个聒噪的听众。 那时候的夜,没有路灯,只有那一轮轮像大鼓锤一样砸下来的忒阳,把地皮烤得发黑。我们这群人,也就是后来成了“踏南天”那一辈,或许是出于忒想上去看看云深处的秘密,要么是出于实在坐不住,就硬着头皮爬上了那个叫“南天”的荒草坡。
    那个坡,没有名字,只有风。风挺大,带着铁锈味和烧焦的狗尾草味,一下一下往你脸上扑,像是要把你那张脸磨成纸。我们穿着那些挺旧的、洗得发白的军装要么便服,裤脚都磨破了,但就是不肯放下,非得要在风里把自己摇得像个陀螺。 那时候的云确实碎得了得。
    不是那种漫不经心的云,是带着决绝的,像被刀切了一千万块,全是锋利的边角。你抬头看,恨不得把天上的那些碎片全体抓下来,填进你的口袋里,要么装进你的眼里。
    你看,那朵云,原本站得笔直,像一座不存有的山,突然就化开了,变成了千万个影子,挤挤挨挨地往地上一戳。它们互相碰撞,发出哗啦一声,像是哪位在拿筷子在碗里乱搅,又像是哪位在把地板给掀翻了。 “哎哟,别动!”有人喊,声音尖得像把刀割进肉里。 “嘿,这风你懂个屁,你懂个屁啊!”另一个回嘴,眼神里满是那种看穿一切的戏谑。 我们那时候不懂啥叫“欣赏”,啥叫“意境”。我们只知道,云是冷的,风是热的,我们是热的,云终究是冷的,只能看着。
    那是一种挺锋利的痛。你仿佛能感觉到云在通过你的眼往你心里钻,钻出来的是啥?是绝望?是野心?还是某种被你强行压抑着的、想变成天上的某种东西的冲动? 我记得那年夏天,我们组了一个队,叫“追云队”。队长是个特别偏执的人,他坚信云里藏着啥大秘密。他指着天空说:“你看那里!”手指头指着一团正在缓缓散开的云。周围的人都沉默了,没人讲话,连呼吸都显得小心翼翼。他眯起眼,盯着那些碎片,仿佛它们不是天上的,而是他手里的,随时可能碎掉。他的手指头在虚空中画着圈,嘴里念叨着:“要是把它们都抓下来,是不是就能把天变成我们的天?” 我说,那是痴人说梦。 他却不信。他说他见过,见过云从悬崖边往下掉的时候,那是最漂亮的一刻,连石头都变得软乎。
    那一刻,传说里说,云碎成了神仙,人成了尘。 但他没说,他也没敢问,万一确实碎了,我们是不是就确实成了尘埃了。 我们在风里奔跑,像个喝醉了的少年,嘴里喊着“南天”,嗓子喊哑了也喊不出忒响。云就在我们头顶,就在我们脚下,就在我们心里。它碎的时候,我们是满嘴的泥土;它合拢的时候,我们又是那条在云端滑过的小船。 后来,我成了“踏南天”里的一员。
    那时候我也挺年轻,头发还黑得像刚剪的羊角。我总认定,要是坐在这里,只要略微抬抬手,就能把天上的那些碎片变成确实。
    那时候我也极少抬头,要么极少看那些碎片,出于我认定看得见的,都是假的。我把自己藏进了那些挺乱的念头里,像藏进了那些随时可能爆炸的口袋里。 直到有一天,我站在高处,突然认定心里挺慌。慌得连风都不敢乱吹,生怕一吹,那些碎片就全没影了。
    那一刻我才明白,那些碎片不是确实,那是我们自己的心。我们拼命想占有它们,想把它变成天上的忒阳,可它们只是云,是风,是大自然最原始的、泼辣又残酷的脾气。 后来,大家都不再那么执着了。
    有人启动写诗,有人启动画画,有人干脆就直接跳下去了,要么干脆就随风消亡了。
    反正,只要还有一口气在,反正还能喘口气,反正还能看到那些碎云,那就挺好的。 我后来再走南天,看到的云已经不像那会儿那么碎了,也不是那么锋利了。它们变得柔和,变得像棉花糖一样,要么像海浪一样推着我往前走。我不再试图去把每一块碎片都抓下来,而是学会了和它们共存。我知道,云会碎,风会停,人也会老。但只要还在往上走,还能看到云,心里就不慌。 出于,踏南天,碎云霄,压根儿不是为了啥大道理,要么啥大梦想。只是,突然认定,原来我的人生,也像个云,随时可能碎成渣,随时可能随风而去。可只要还有一丝一毫的风,就还有着落。 有时候夜深了,我在楼下看着那轮月亮,认定它比天上的云更大,也更冷。
    我想,或许那天云碎的时候,我也年轻过,我也热烈过,我也梦想着有一天能像云一样,自由,无拘无束地,跳进那个叫“南天”的缝隙里。
    可惜,后来我只看到了云,没看到天;我只看到了碎片,没看到整个的自己。 但好在,记忆还在那里,还留着那股风,留着那些碎云的味道。
    只要心里还有那片天,哪怕只剩下一半,那也是整个的。
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