红楼梦开篇诗是谁写的-红楼梦开篇诗是谁写的-出自出处-静秋百科网

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那首开篇的《石头记》词儿，古今说是哪位写的，实际上真没法拿个红榜来定。有人说是曹公自己写的，但这话听着总像隔着河喊人；也有人说是后人掩卷时随口吟出的，毕竟哪位心里没点朦胧的感？可若真要奉送一首类似的诗，不会忒好办吧。当年曹公写完那部书，还在泥淖里踱步，回头一看，仿佛空气里都飘着看不见的水雾。
后来他改定下那首词，说是给女儿们听的。
这日子过得，像极了他在书中写的那些：天气阴，雨打芭蕉，风里带着有股子腥气。他常说只管写，别管别人如何想，就像写《红楼梦》时，只管把那些胭脂油彩抹上去，哪怕读者笑出眼泪，他也认定痛快。可那词儿真不是他一个人孤零零写出来的。
你看他如何写的，开头是“满纸荒唐言，一把辛酸泪”，这话说得直白，但仿佛哪位也没见过这样哭的。紧接着他又说，那书里写的那些人，像极了当年在大雪天里裹着毛毡跑的孩子，冻得嘴唇都紫了，哪位还管他们有没有干饭？说到这儿，得说说那“大观园”里的日子。
那位园子主，是个自称“海棠社”的社长，管得清闲。他喜爱半躺，间或发个帖子，说：“今日无事，欲在园中泛舟。”那舟子船上坐满了人，有的提着鸟笼，有的背着锄头，个个笑逐颜开。可呢，那鸟笼里的鸟，翅膀冻得耷拉着，哪位还管它飞得高不高？他最得意的时候，是在春天听雨。
那雨声像是要把他心里的石头敲碎。他指着窗外说，这雨啊，下得真急，把一切屋檐都淹没了。
有人问他，这雨下得急，是不是该让人家出来避避？他却嘿嘿一笑，说：“急啥？急的正是那雨啊，急的正是那一身湿透的衣裳。” 说到那衣裳，他就忍不住要提。他穿那件新做的青缎子长衫，像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他常对人说，这衣服暖和，但穿久了也腻，不如去外面看看那真正的雪。他嫌雪冷，嫌雪冷，只盼着能多活几年。别看嘴上如此说，可心里那点渴望，哪位能懂？他最喜爱看那些书，那书里写的故事，有的像极了他在书中的经历。
比如那《西厢记》，他看时仿佛看到了自己。书里写那红娘，像极了那个在花园里捉弄他的红粉。书里写的诗，像极了那些在酒桌上碰杯的知己。有一次，他对人说起这书里的故事，说那宝玉是个傻人。他笑说：“傻，傻，正是傻！傻人儿才得见真情。”这话听着，仿佛他早就经历过那些事似的。可哪知道，这傻人不傻的，只是他忒爱看书，书里那些繁华，让他认定心里空落落的。说到那空落落，就像那园子里的柳树。
那柳树年年新绿，年年枯黄。它看着那园子里的孩子们，像看着自己。它想：“我在这儿坐着，你们都在那里玩耍。”可哪位又知道，那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。他最喜爱在黄昏时写诗。
那黄昏像极了那雪天。雪下得急，他把纸糊在窗棂上，写个大大的“愁”字。
那字写得好，写得好，像极了他心里的石头。他看着那字，再仔细琢磨，仿佛那石头也随着他一起移动了。可那石头呢？那石头也不懂这意思。它只知道，这日子过得忒慢，忒慢，快得让人恐惧。它想：“要是能再慢一点，就能多睡几个觉。”它想，“要是能再慢一点，就能多听几首曲子。” 他写曲子的时候，一直说：“曲子里的意，不像曲子，倒像人生。”他常对人说，人生啊，就像这曲子，曲终人散，只剩下一地灰尘。说到那灰尘，就像那园子里的落花。
那花谢了，落得满地狼藉。它看着那些花谢了，像看着自己。它想：“我在这儿站着，你们都在那儿走。”可哪位又知道，那些走的人，实际上早就把自己忘掉了。他最喜爱在书斋里写。
那书斋里摆满了书，那书像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他看着那些书，仿佛看到了自己。他常说：“书里写的，都是真的。”可哪知道，那书里的真，实际上도是假的。他喜爱听雨，喜爱听雪，喜爱听那园子里的孩子们的哭声。
那哭声像极了他在书里的经历。他常说：“哭声真好听，真好听。”可那哭声里，藏着多少秘密？他喜爱那青缎子长衫，那长衫像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他常对人说：“那长衫暖和，暖和，却也有点腻。”他嫌那长衫腻，嫌那长衫腻，只盼着能多活几年。别看嘴上如此说，可心里那点渴望，哪位能懂？他喜爱那园子里的柳树，那柳树像极了那些在书里的人。他常对人说：“那柳树年年新绿，年年枯黄。”他看着那柳树，仿佛看到了自己。他说：“我在这儿坐着，你们都在那里玩耍。”可哪位又知道，那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。他喜爱那雪天，那雪天像极了他写的那首诗。
那诗里的愁，像极了他心里的石头。他看着那愁，再仔细琢磨，仿佛那石头也随着他一起移动了。可那石头呢？那石头也不懂这意思。它只知道，这日子过得忒慢，忒慢，快得让人恐惧。它想：“要是能再慢一点，就能多睡几个觉。”它想，“要是能再慢一点，就能多听几首曲子。” 他写诗的时候，一直说：“诗里的意，不像诗，倒像人生。”他常对人说，人生啊，就像这诗，诗终人散，只剩下一地灰尘。他喜爱那书斋里摆着的书，那书像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他看着那些书，仿佛看到了自己。他常说：“书里写的，都是真的。”可哪知道，那书里的真，实际上也是假的。他喜爱听雨，喜爱听雪，喜爱听那园子里的孩子们的哭声。
那哭声像极了他在书里的经历。他常说：“哭声真好听，真好听。”可那哭声里，藏着多少秘密？那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。
那书里的真，实际上也是假的。哪位又知道，那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。
那书里的真，实际上也是假的。他喜爱那青缎子长衫，那长衫像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他常对人说：“那长衫暖和，暖和，却也有点腻。”他嫌那长衫腻，嫌那长衫腻，只盼着能多活几年。别看嘴上如此说，可心里那点渴望，哪位能懂？他喜爱那园子里的柳树，那柳树像极了那些在书里的人。他常对人说：“那柳树年年新绿，年年枯黄。”他看着那柳树，仿佛看到了自己。他说：“我在这儿坐着，你们都在那里玩耍。”可哪位又知道，那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。他喜爱那雪天，那雪天像极了他写的那首诗。
那诗里的愁，像极了他心里的石头。他看着那愁，再仔细琢磨，仿佛那石头也随着他一起移动了。可那石头呢？那石头也不懂这意思。它只知道，这日子过得忒慢，忒慢，快得让人恐惧。它想：“要是能再慢一点，就能多睡几个觉。”它想，“要是能再慢一点，就能多听几首曲子。” 他写诗的时候，一直说：“诗里的意，不像诗，倒像人生。”他常对人说，人生啊，就像这诗，诗终人散，只剩下一地灰尘。他喜爱那书斋里摆着的书，那书像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他看着那些书，仿佛看到了自己。他常说：“书里写的，都是真的。”可哪知道，那书里的真，实际上也是假的。他喜爱听雨，喜爱听雪，喜爱听那园子里的孩子们的哭声。
那哭声像极了他在书里的经历。他常说：“哭声真好听，真好听。”可那哭声里，藏着多少秘密？那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。
那书里的真，实际上也是假的。他喜爱那青缎子长衫，那长衫像极了那些在雪地里奔跑的孩童。他常对人说：“那长衫暖和，暖和，却也有点腻。”他嫌那长衫腻，嫌那长衫腻，只盼着能多活几年。别看嘴上如此说，可心里那点渴望，哪位能懂？他喜爱那园子里的柳树，那柳树像极了那些在书里的人。他常对人说：“那柳树年年新绿，年年枯黄。”他看着那柳树，仿佛看到了自己。他说：“我在这儿坐着，你们都在那里玩耍。”可哪位又知道，那园子里的孩子们，实际上早就把自己弄丢了。他喜爱那雪天，那雪天像极了他写的那首诗。
那诗里的愁，像极了他心里的石头。他看着那愁，再仔细琢磨，仿佛那石头也随着他一起移动了。可那石头呢？那石头也不懂这意思。它只知道，这日子过得忒慢，忒慢，快得让人恐惧。它想：“要是能再慢一点，就能多睡几个觉。”它想，“要是能再慢一点，就能多听几首曲子。” 他写诗的时候，一直说：“诗里的意，不像诗，倒像人生。”他常对人说，人生啊，就像这诗，诗终人散，只剩下一地灰尘。

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