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雪不是突然从天上掉下来的一场雨，它是在冬天画出来的长卷。你看那雪，有时候像是一场错觉，有时候像是一种降临。记得小时候在北方乡下，冬天的雪一直来得特别急，没等忒阳趴下就寝，天就黑成了墨汁，紧接着就是呼啸的风声。
那时候不懂啥是雪，只知道风一吹雪就把屋顶的瓦片掀飞了。
后来去了南方，雪又有了别的名字，像一场宁静的雨。南方下雪，一直慢吞吞的，落在屋檐上就化了，积在路边就变成了一条条小水沟。
这两种感觉，实际上都在提醒我们，世界上的变化压根儿 aren't linear。 有人说雪是冬天的孩子，实际上不然。雪更像是一个沉默的画师。它不讲话，也不唱歌，只是静静地停在那儿，把世界染成白色。
那是一种贼宁静的力量，能把所有的喧嚣都封存有里面。
你看哈尔滨，那里特别冷，但那里的雪却特别厚。
那里的雪不是那种白茫茫一片的，而是带着一种质感，像人的睫毛，像人的银发。你去那里玩，冰面上踩上去会发出“啪嗒”的脆响，那是雪在讲话。
这种脆响，不像江南的江南，江南的雪是润的，是湿的，是软绵绵的；哈尔滨的雪是硬的，是干的，是冷巴巴的。
这两种雪，一软一硬，一暖一冷，构成了两种不同的心绪。 我小时候最爱看雪。
那时候家里穷，买不起新衣服，穿得像个雪人。冬天的风一刮，雪就来了。我站在雪地里，感觉自己像个石头人。
那时候不懂啥是浪漫，只知道雪下得越大，心里的希望就认定越小。
后来长大了，才明白雪的意义，是在冷飕飕中积蓄力量。
你看那雪，它不急着融化，它知道工夫挺贵，它怕浪费一秒。
你看那些雪，有时候会像雪花一样从门窗缝里钻出来，然后飘到窗玻璃上，积了一层一层的，最终变成了一道道白色的画框。
这时候，你才认定，雪实际上是有生命的。它会在墙角跳舞，会在屋檐上唱歌，它在用一种无声的方式，告诉这个世界：别怕，我会一直在。 雪之美，还在于它的层次。
你看那雪，它不是平铺的，它是攒出来的。
你看那雪，有时候会像雪莲一样，插在松针之间，像一把把小花伞。
这种雪，叫“雪莲”，它生长在高处，在寒风中，在孤独里。
这种雪，让人想起那些在风雪夜归人的故事。他们被雪包围着，却找不到回家的路，只能在雪地里停下来，等风停，等雪化。
那时候的雪，不只是自然界的元素，更是人心里的寄托。
你看那雪，它不像雨那样急切，也不像风那样狂乱，它是稳的，是静的，是包容一切的。它能把天上的云变成地上的画，能把地上的山变成天上的岛。
这种转化，不是魔法，而是一种必然。 雪，也是一种工夫的凝固。
你看那雪，它不会流动，它不会奔跑，它只是站在那里，等着下一个冬天。
有时候你会认定它忒固执了，想融化就融化，不想化就僵在那里。但仔细想想，这也是它的智慧。它在等，等一个温暖的春天，等一场花开的声音。
你看那雪，它在等，它在等，它在等。
这种等待，实际上也是一种修行。它不急着结局，不急着回答，它只是默默地转变着世界。它把黑色的世界变成白色的世界，给冰冷的事物注入了一丝温度。
这种温度，不是一种物理上的热，而是一种心理上的暖。它让你认定，别看目前挺冷，但还是能够活得挺好的。 雪，也是一种记忆的载体。
你看那雪，它会把你的影子拉得好长好长。你站在雪地里，看着自己的影子，会认定那一刻的自己挺像那个冬天的自己。
那时候你可能挺恐惧，也挺孤独，但雪却给了你一个拥抱。它让你认定，原来一个人也能够挺保险，原来一个冬天也能够挺温暖。
你看那雪，它把那种保险感具象化了。它不是棉花，不是羽毛，它是实实在在的。它落在脚上，不疼，不痒，只是静静地在那里。
这种感觉，就像是在心里种下了一颗种子。
随着工夫的推移，它会长成一棵大树，长成一片森林，长成整个世界。 雪，也是一种哲学的思索。它告诉我们，有时候不需求转变，有时候只需求等待。
你看那雪，它不急着下，它知道啥时候该停，啥时候该坐。它像一个智者，看着那些匆匆而过的人和事，笑着点头，然后转身走。
这种淡然，是一种挺高远的情操。它让你明白，生活本来就挺好办，就像雪一样，好办得让人绝望，又好办得让人知足。
你看那雪，它不追求完美，它追求真。它准自己破碎，准自己融化，只要最终能重新组合。 雪，还在下。
你看那雪，它仿佛一直在流。
有时候你会质疑，是不是这场雪不会停。但仔细想想，它确实不会停。它会在某个角落积成一个小雪球，会在某个屋檐上变成一道白墙，会在某个人的心里变成一片安宁。
这种安宁，是任何语言都难以表达的。它不需求解释，不需求证明，它只需求存有。它存有，就意味着这个世界是活的。它存有，就意味着希望还在。它存有，就意味着明天会更好。 雪，是最美的语言。它用最纯净的方式，说出了最复杂的情感。它告诉我们，甭管世界多冷，都要努力把自己烤热。它告诉我们，甭管人生多难，都要努力把自己装满阳光。它告诉我们，甭管未来多不确定，都要信任每个冬天都会那会儿。雪，一直都在。它不会停，它不会退，它只是在那里，等着下一个春天。
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