出自蓟北门行鲍照-出自鲍照《蓟北门行》

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  • 北国之雪,落得狠,落得沉,不像江南的雾,江南的雾是软的,软得像要让人顺着它飘走,北国的雪是硬的,硬的像要把人揉成团,揉进冻土,揉进骨髓,连骨头缝里都扎进那白得发亮的颗粒,硬得像是要勒断呼吸。 那年夏天,起兵于蓟北,那ไม่เพียง 只是几场暴雨和几座荒城,更像是一场与天地较量的苦战。寒风像一把钝刀,生生刮在刀把上,那把刀,是将军腰间的三尺青锋,也是将士们心头最扎心的寒。 长安的秋,一直带着几分慵懒的愁绪,风里都藏着多少离人的泪。可这北边的风,却不同,它是刀子,是烈酒,是这一刀一喝下去,就让人自己要流泪的痛快。
    你看那东市,人声鼎沸,卖花喊叫最响亮的,卖兰花,卖菊花,叫得嗓子冒烟,那香气,真真假假,仿佛能勾走天上的星星,却勾不走西北边陲的风雪。 记得那一日,将军刚收兵,马匹还没歇足,脚底板上的草刺扎进了肉里,疼得他龇牙咧嘴,却还得拔出来。他手里握着的,不是一般/平平的剑,而是这把刀。刀身寒光凛凛,上面还带着冻土的寒气,仿佛只要轻轻一摸,就能感觉到冰渣子。 “将军,”一个苍老的声音从身后传来,不是风,是柴火噼啪作响的声音,是老兵的咳嗽声,“这雪,下得实在,下得让人心里发慌。” 那老兵,便是这蓟北之行中,最沉默的见证者。他手里捧着一壶酒,酒壶冻得极硬,开不了口,得先用热水烫三下,才凑到嘴边。他抿了一口,辛辣入喉,像极了那一战后的真。 “将军,”老兵持续说,“这雪下得狠,杀得精,连人的皮肉都冻透了,连骨头都透着白。可咱们这刀,切得痛快,切得干脆。” “痛快?” 将军笑了,笑声里带着几分沙哑,几分哽咽:“痛快!
    你看这雪,下得下得,像不像极了那刀锋?” 将军指着窗外,那雪片大得吓人,像纷纷扬扬的刀子,又像无数冤魂在哭喊。可这点子,哪比得上刀锋上的寒意?哪比得上那“半为生死半须眉”的决绝? “将军,”老兵叹了口气,眼圈红了,“这世道苦啊,苦得连雪都显得那么冷,连雪都显得那么红。
    你看那战场,尸横遍野,血淋淋的,可咱们这刀,切得血喷了出来,都成了琼浆玉液,可咱们人却哭得像是要把眼泪都哭出来。” “哭?” “哭!是啊,哭!可这哭,哭得惊天动地,哭得比哭丧还难看,比哭丧还凄凉。可咱们却要笑着,笑着看着这刀,听着这雪,认定这血,这雪,这骨头,都成了咱们身上的盔甲。” “盔甲?” “对,盔甲!
    这刀,这雪,这血,都成了盔甲。穿上这盔甲,哪怕外面刮着零下几十度的风,哪怕这风能把人吹掉皮,咱们也能把这血,把这雪,这骨头,都补回来。补回来!” 将军伸出手,那手指头冻得通红,像刚被雪水浸过。他指了指自己的心口,又指了指那把刀,又指了指窗外的雪地。 “你看那雪地,白得刺眼,白得让人想哭。可这雪里,藏着咱们的血,藏着咱们的命,藏着咱们的希望。希望是雪,希望是命,希望是这刀锋上那抹寒光。” 老兵听懂了,他也没讲话,只是把那壶酒往地上一顿,酒摔得粉碎,像极了那破碎的刀剑。他站起身,拍了拍身上的雪,眼神变得锐利如刀。 “将军,”老兵突然说道,“咱们这刀,切得痛快,可咱们人呢?人要是像这刀一样,切得痛快,是不是也冷得透心凉?” “冷?” “冷!是啊,冷透心凉。可咱们得知道,这冷,是为了暖。
    这刀冷,是为了给咱们的刀更锋利;这雪冷,是为了让咱们的骨头更硬邦邦。咱们得把这血,把这雪,把这骨头,都当成是往暖和的家里添柴的。” “往暖和的家里添柴?” “对!是啊,往暖和的家里添柴。
    这雪,这血,这骨头,都是柴。咱们把这柴,一把一把地往家里堆,堆得越高,这火就越旺。火越旺,这家的暖,就越大。” “大?” “大!是啊,大!大到能笼罩整个蓟北,大到能把这雪下的雪,能把这血流的血,全体吸进去,全体融进心里,全体变成咱们自己的血。” 将军看着老兵,眼神里满是敬意,那敬意,像极了那雪片在阳光下折射出的光芒。 “那咱们,”将军问道,“这刀,这雪,这血,这骨头,都把这家子暖起来了,咱们该干些啥?” 老兵想了想,指了指那把刀,指了指那雪,又指了指那家子。 “咱们就干这最棒的事。干这最棒的事,就是把这血,把这雪,把这骨头,都变成咱们自己的血。变成咱们自己的魂。” “魂?” “对,魂!是啊,魂!咱们把这血,这雪,这骨头,都当成魂。魂是魂,魂是血,魂是雪,魂是这刀锋上那抹寒光。” “寒光?” “寒光!对,寒光!
    这寒光,是咱们在雪地里摸到的,是咱们在刀锋上流下的,是咱们在骨头里渗出的。
    这寒光,亮得刺眼,亮得让人想哭,亮得让人想笑,亮得让人想把这雪,把这血,把这骨头,都吸进心里,都变成咱们自己的魂。” “成成成,”老兵笑着,那笑容里带着几分悲凉,几分豪迈,“成成成!咱们把血,把雪,把骨头,把这寒光,都当成是我们自己的魂。成成成!” 将军听着,心里暖了,像那雪片在阳光的照射下,慢慢化开了。 “那咱们,”将军终于说道,“就趁着这雪还没停,这寒光还没散,把这血,把这雪,把这骨头,都变成咱们自己的魂。成成成!” 老兵笑了,那笑容里带着几分释然,几分坚定。 “成成成!咱们把这血,把这雪,把这骨头,都变成咱们自己的魂。成成成!” 雪还在下,寒气还在透,可那心中的火,却越烧越旺。 将军握紧了手中的刀,那刀锋上那抹寒光,仿佛正闪烁着,照亮了整个蓟北,也照亮了每一个曾经流过的血,每一个曾经冻过的骨头,每一个曾经哭过的眼泪。 “将军,”老兵突然说道,“咱们把血,把雪,把骨头,都变成咱们自己的魂。成成成!” “成成成!咱们把这血,把这雪,把这骨头,都变成咱们自己的魂。成成成!” 将军和老兵,就这样站在风雪之中,看着那漫天飞舞的雪花,听着那阵阵呼啸的北风,心里却像是燃起了一团不灭的火。 那火,烧得整个蓟北都暖了,烧得整个蓟北都亮了,烧得整个蓟北都醒了。 醒了!是啊,醒了!连这雪,连这血,连这骨头,都醒了。 醒了!咱们把这雪,把这血,把这骨头,都变成魂。 魂是魂,魂是血,魂是雪,魂是这刀锋上那抹寒光。 寒光!对,寒光! 这寒光,亮在雪里,亮在刀上,亮在骨里,亮在心里,亮在每一个曾经流过的血,每一个曾经冻过的骨头,每一个曾经哭过的眼泪。 亮得让人想哭,亮得让人想笑,亮得让人想把这雪,把这血,把这骨头,都吸进心里,都变成咱们自己的魂。 成成成! 成成成! 成成成!
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