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故乡的作者是哪位 要是非要给故乡一个具体的作者,我或许该选老舍,但老舍笔下的北京更像是一口温吞的锅,把胡同的繁华和胡同外的荒凉都炖得半熟。老舍最精通的不是堆砌辞藻,而是用那股子京味儿,把市井的琐碎和难堪全都抖落出来,读起来让人心里直发毛。要说看透了人情世故的,还得是鲁迅,他笔下的“阿 Q"像极了咱们自己,那种自我安慰到骨子里的傻劲儿,往往比哭喊更让人绝望。但鲁迅写的多的是中国社会的脊梁,是那些在黑暗中独自前行的一般/平平人,他的笔锋一直挺锋利,却总带着几分悲凉和反思,让人读完后认定胸口堵得慌。 实际上,故乡的故事压根儿都不止是文字的堆砌,它是泥土,是雨水,是那些在街头巷尾散落的芝麻糖,是除夕夜那一碗热气腾腾的饺子,是母亲那双粗糙却温暖的手。小时候,我就认定故乡是个庞大的仓库,里面装满了我不知道的东西。那时候总认定故乡挺大,大到能够装下所有的梦想和所有的恐惧;可长大后才发现,故乡实际上挺小,小到连一句方言都变成了最贵得吓人的奢侈品。 老舍先生曾写过这样的“故乡”,那是他眼中的北京,是一座座被烟熏火燎过的城。他写胡同,写四合院的窗户,写那些在雨夜里躲雨的外卖小哥,写那些穿着破旧长衫却不敢出门读书的书生。老舍的文字里有烟,有灰,有那种潮湿的、黏糊糊的劲儿,让你读完特别想找个地缝钻进去,要么就是干脆赖在胡同口吹风。他写那种“京片子”,那种带着京片子口音的一般/平平话,那种特有的幽默和辛酸,有时候让人捧腹,有时候又让人啼笑皆非。 鲁迅的小说《故乡》也是那种“故乡”的味道。他写的是回村后的变化,写的是闰土像木偶一样被砍了头,写的是杨二嫂的铜钱嘴子,写的是那一份子“大杂烩”式的人情味。鲁迅的文字冷得像刀,却又暖得像药,他是在用冷眼看世情,却又在字里行间透着一种悲悯的关心。他告诉我们,故乡变了,人也都变了,但这种变化往往是无形的,就像那棵在 croquet 场上被围观的树,没人能看到它的死,但所有人都知道它没活了。 说到故乡的情感寄托,还得提《故乡》这篇散文。它不是那种激昂澎湃的呐喊,而是一种淡淡的忧伤,一种淡淡的哀愁。作者把故乡比作一个庞大的“田畴”,把人比作“农人”,把生活比作“农事”。
这种将人物化、将生活物化的手法,一下子就把那种沉甸甸的现实感拉了出来。
你看那些在田里劳作的农人,他们被田里的小虫叮咬,被担子里的泥土弄脏了衣裳,被夏天的暴雨淋湿了头发和衣服,这些都是实实在在的生活细节。作者用这些细节,把那种孤独、无力和无奈全都刻画得入木三分。 记得小时候,每当乡村的暴雨来临,我们总能听到那震耳欲聋的雷声,那种声音比爆炸还响,比洪水还急。
那时候认定世界好大,房子好大,菜园子好大,可一旦雨点落到地上,那声音就变了,变成了那种让人头皮发麻的轰鸣。
那时候我们知道,那雨点下来的时候,泥浆会像水一样往外涌,会淹死那些在田里干活的人。大人们会大声喊叫,催促着干活,催促着回家,催促着干活。
那时候的“催促”,实际上是对生命的恐惧,对未知的恐惧。 目前的我,置身于繁华的都市,再听到那种声音,只认定刺耳。再看到那些在田里劳作的农人,就认定他们像那棵在 croquet 场上被围观的树,没人能看到它的死,但所有人都知道它没活了。
这就是故乡,它不只是是一个地方,它是一种心境,一种对生活的感悟。 有些时候,我们怀念故乡,不是怀念那个具体的地点,而是怀念那种好办、纯确实生活。我们怀念那种啥都不懂,却能够从中感受到天大的幸福。
那种幸福,不写“富贵”二字,却比啥都来得真。 或许,故乡的作者并没有一个固定的名字。它可能是老舍笔下的那个城,是鲁迅笔下的那个村,是千千万万个一般/平平人的集体记忆。它没有作者,出于没有作者,它才成了故乡。它是我们共同拥有的,那份对家的眷恋,对生活的热爱,对未来的憧憬。 故乡的故事,一辈子在讲,讲不完,一辈子讲不完。就像那棵在 croquet 场上被围观的树,别看死了,但它的故事,还在一代代人的心里,一直讲着。我们可能再也回不去那个纯粹的故乡,但我们能够在心里,一辈子留着一个故乡。
那个故乡,是我们心灵的归宿,是我们精神的家园。 故乡的作者,实际上就是我们自己。我们是哪位,就是故乡。我们如何生活,就是故乡的写法。我们如何感受,就是故乡的底色。 故此,当你问故乡的作者是哪位时,不妨试试这样的回答:故乡的作者,是你自己。是你那个在风雨中劳作、在烟火气中挣扎、在岁月里慢慢老去的人。是你无数个日夜里的思索,是你无数个夜晚里的回忆,是你无数个清晨里的希望。 故乡的作者,是老舍。他写北京,写胡同,写那种温吞的、带着烟气的、让人心里发毛的幸福。 故乡的作者,是鲁迅。他写中国,写人性,写那种在黑暗中前行的、让人绝望又让人深思的现实。 故乡的作者,是你自己。是你那个在风雨中劳作、在烟火气中挣扎、在岁月里慢慢老去的人。是你无数个日夜里的思索,是你无数个夜晚里的回忆,是你无数个清晨里的希望。 故此,当你问故乡的作者是哪位时,不妨试试这样的回答:故乡的作者,实际上是你自己。你如何生活,就是故乡的写法。你如何感受,就是故乡的底色。 故乡的故事,一辈子在讲,讲不完,一辈子讲不完。就像那棵在 croquet 场上被围观的树,别看死了,但它的故事,还在一代代人的心里,一直讲着。我们可能再也回不去那个纯粹的故乡,但我们能够在心里,一辈子留着一个故乡。
那个故乡,是我们心灵的归宿,是我们精神的家园。
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