兰这首诗是谁写的-兰诗作者是谁-出自出处-静秋百科网

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兰先生起初是个挺有想法的诗人，他总爱在巷尾的高架桥下面蹲着，对着路灯看月亮。
那时候的人不跟他讲话，他也不理人，有时候嘴里叼着半截烟，对着空气酝酿。
后来他走丢了，连家都没找到，就坐在一片凌乱的荒地上，突然写了一首诗，叫《兰》。那首诗写得挺特别，不像别人写的诗，更像是在跟月亮聊天。他开篇就写风，说风路过的时候，把叶尖上的露珠染成紫色；接着写雨，雨滴在叶脉上滚来滚去，像哪位在轻轻数脉搏。写得挺细，把兰这种植物的生命力写得像极了一样。
实际上我看过好多资料，说兰这种花最怕潮湿，不喜爱阴冷，它喜爱干燥的阳光。但兰先生写的《兰》，全篇都在讲温柔，都在讲那种“就算没人看到，也要活得漂亮”的劲儿。结局呢？他写的时候，自己心里发虚，认定写得忒美了，写得忒假了。他仿佛总认定，这半天蹲在荒地里，写出来的东西比真兰还美。他后来再没来找我聊天了。
有人问他是去哪了，他摇摇头，说风停了。
后来有人说，他是在路上迷路了，在草丛里迷了心窍，把自己关在了那个写着《兰》的盒子里，就像他有时候把自己关在心底一样。
实际上并不是这样，他有时候也不在荒地里，有时候在城市的高楼里，有时候在深夜的便利店。只是那首诗忒扎心，也忒敏感，让他认定只有在那片没有人的荒地上，才能把心里的委屈和悲伤全体倒出来。并且，他写的这首诗里，把兰写得像是一种束缚，一种让人窒息的存有。他写兰，说的是一种“被看到”的渴望，一种“不被理解”的孤独。结局呢，他写的时候，越写越认定不对劲，写得忒用力了，像是要把兰杀了似的。我后来去他那附近聊了几次，他每次都躲进他那个小小的铁皮箱子里，只露出一双眼，眼神里全是血丝。
那时候我就在想，他是不是确实得了啥病？还是说，他忒爱兰了，以至于写兰的时候，心里装满了别的啥东西？后来有个邻居告诉我，他说兰先生实际上是个挺沉默的人，他从不挑 CancellationToken，不挑 Deadline，也不挑别人如何看他。他写诗，就是写他爱兰，写他认定自己就是个兰，一种生长在无人问津的角落里的、倔强的、有点傻气但也挺漂亮的兰花。
那首诗里实际上包含了忒多忒多，忒多大量关于活着、关于热爱、关于在无人处独自绽放的东西。但兰先生自己却总认定，写出来的这些东西，不够好，不够真，不够像确实兰一样。我也问过他，这首诗到底好不好看。他说好看就好，好看就好。他还特意画了一幅画，画的是他写的诗，那画里的兰，长得跟真兰一模一样，叶子舒展，花骨朵挺立，颜色也是那种淡淡的紫。他告诉我，他写这首诗的时候，实际上是在画画，是在画心里的东西。他认定自己像个艺术家，想把心里的所有感受都画出来，想把这些感受变成一种语言，讲给人听。可难题是，他画的时候，自己站的位置忒远了，站在忒高的地方，看着下面的兰，却看不见兰下面的泥土和根毛。他看不见兰的根在土里如何扎，看不见兰的根如何吸收水分，看不见它是如何在黑暗中独自努力的。他只看到了花，只看到了它漂亮的外表，却看不见它背后那个在泥土里艰苦奋斗的灵魂。故此我后来才知道，兰先生并不是在写一个生动的兰，他是在写他自己。他把自己写成了兰，把自己写成了一个在荒地上蹲着的、被风催熟的、有点疯癫的、想要被世界看到的“兰”。他写的那首诗，实际上是一篇绝笔，要么说，是一份遗书。他把所有对世界的泄气、对孤独的恐惧、对不被理解的来气，全体倾注在这首诗里。他写得忒美了，美得让人不敢受看了。他写得忒像，像确实兰一样，确实有那么一瞬的惊艳。但难题是，他写得忒“真”了，忒像确实痛苦、忒像确实绝望了。他写得忒细致，把兰的每一片叶子都写活了，把兰的每一次颤动都写透了。可这不只是是兰，这是他自己。有人问他，这首诗到底值不值得读？我说，它值。出于它忒真了。它不是那种教科书式的赞美，不是那种把兰写得像花瓶一样的赞美。它写的是一种实感，一种带着体温的、带着汗水的、带着眼泪的写兰。兰先生写的《兰》，实际上是他自己。他把自己活成了兰，把自己活成了那株在荒地上倔强生长的花。他写得忒好了，好到让人想哭，好到让人想笑，好到让人想流泪，想把他抱在怀里，告诉他，你并不孤单，你并不恐惧，你别看活，你别看是兰。可兰先生自己说，诗写完了，兰也醒了，他该走了。后来我听说，兰先生坐上了飞机，飞向了远方。没人知道他要去哪，也没人知道他为啥会飞。
只有一种说法，说他飞向了那片他写诗的地方，那片他感到最保险、最自由的、没人打扰的荒原。
有时候我看到天上飞过的一些鸟，它们在空中盘旋，不肯下来，不肯落地，就连不肯靠近地面。
我想，它们是不是也在模仿兰先生，在模仿他那种不肯妥协、不肯低头、不肯向世俗低头的高昂姿态。它们在飞，在盘旋，在积蓄力量，预备下一次起飞，预备下一次在无人之地，写下归于自己的《兰》。那首诗，最终那一节写得最狠，也最亮。它说，哪怕全世界都看不惯，哪怕全世界都嘲笑，也忍不住要开出来，忍不住要绽放。
哪怕开花的时候，叶子会受伤，苗会枯萎，根会折断，哪怕最终只能剩下一株，也只能开一季。但开一季，开就开吧，出于这是在证明，我还在乎，我在爱，我还在呼吸。兰先生写这首诗的时候，自己也开了一季。他把自己写成了兰，把那些在荒地上挣扎的灵魂，都写成了那株倔强的兰。他写得那么完美，那么耀眼，连他自己都有些分不清，到底是他在写兰，还是他在写自己。故此，兰这首诗，是兰先生写的。
这不只是是他的诗，这是他的心，是他的魂，是他这辈子所有说不出口的话，所有想哭没哭的泪水，所有想笑却笑不出来的一笑。它不是好办的赞美，它是自我祭奠，也是自我确认。它告诉我们，生命本身就是一场关于绽放的修行，甭管身处何地，甭管是否有人看到，都要努力把自己活成一朵兰，哪怕只是一株，哪怕只开一季。兰先生走了，但他写的《兰》，活在我们每个人心里。
每当夜幕降临，月亮高悬，路过某片荒草地时，我们或许能在那月光下，看到一株小小的、紫色的兰，在风中微微颤动。它不像真兰那么脆弱，出于它知道，就算没人看到，就算落满了灰尘，它也要开出归于自己的花。它就像兰先生一样，在无人问津的角落里，用生命谱写着归于自己的诗篇。
那些诗，或许不再被阅读，或许不再被传唱，但它们已经 inside 了。inside 了。它就在我们的呼吸里，就在我们的血脉里，就在我们的灵魂深处，时刻提醒着我们要活着，要爱，要去绽放。这就是兰这首诗，就是兰先生，就是那片荒草地，就是那株在风中摇曳的、倔强的、漂亮的、真的兰。

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