顾城避免出自哪本书-顾城出自哪本书-出自出处-静秋百科网

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顾城这个名字，在诗坛里像是一颗被扔进大海的贝壳，瞬间就化作了无数光怪陆离的碎片。他忒像某种具体的、会呼吸的怪物了，让人读着读着就形成了生理性的不适，仿佛喉咙里堵着一团猫毛，呼吸都带着血腥味。但他又忒像一片在暴风雨里乱窜的野猫，充满了不可预测的冲动和破坏力。要说哪位最不像是个“诗人”，非要挑出一本来说那是不可能的，出于任何一本正经的文学专著都会说他是个天才，是“中国诗坛的良心”，是那个在废墟上为花朵们争取讲话的疯子。但事实往往比哪位都残酷，比哪位都要现实。顾城根本不认定自己是个诗人，他认定自己是个“生物”，是个拥有强烈感知力的动物。他的一生都在跟自己的肉身搏斗，跟那个从未长大的孩子搏斗，跟那个潜意识里总想把自己挖出来验证的冲动搏斗。大量人当作那是“天才的孤独”，是“灵魂的呐喊”。可在我看来，那更像是一种被系统性扼杀的挣扎。他的诗歌里那些令人窒息的黑暗、那种近乎变态的敏锐和残忍，不是为了表达情感，而是为了展示一种绝对的、未经过滤的“真”。
这种真，往往比任何经过修饰的艺术都更具穿透力，但也更好办让人形成本能的排斥。记得有一次在书房里看书，看到关于他的一些传记资料时，忍不住想：要是顾城是来写诗的，那为啥他写的每一首诗，读起来都像是一场谋杀？他笔下的世界，一直那个只有他一个人能懂的秘密花园。他在那花园里种下啥？是星星？是火焰？还是某种更古老、更原始的东西？他的文字忒短促，忒锋利了，像刚出鞘的匕首，要么被针扎破的伤口。他不喜爱修饰，不喜爱华丽的辞藻，他只想用最直接的方式把人脑子里那种混乱的、嘈杂的东西揪出来。他厌恶那种温吞的、圆滑的、把一切都讲得模棱两可的好讲话。他认定，要是讲话不能痛，那就不能讲话。
这种“痛”，是他整个创作哲学的核心。他忒像一个孩子了。
那个一辈子长不大的孩子，一辈子在试探边界，一辈子在渴望一个被承认的终极答案。他骂人，打人，就连写得让人作呕，出于他确实不想放过任何一个人，不想放过任何一点真。他信任世界就是一个庞大的、充满了恶意和荒谬的战场，而他唯一的任务就是记录这一切，哪怕记录下这满地的狼藉。在他生活的某个阶段，特别是他离开上海之后，那种纯粹的、不受任何世俗规则约束的状态达到了顶峰。
那时候他根本不在乎别人的评价，不在乎读者的喜好，就连不在乎自己写的诗句是否“深刻”。他只管写，只管炸，只管把内心最原始的欲望和恐惧全体倒出来。有人可能会说，这样写忒残忍了。忒痛苦了。
确实，从某种角度来讲，那是他看待生活最极端、最赤裸的态度。他不像其他诗人那样，一直试图挖掘人内心深处的温柔，他一直试图撕开人最表层的东西，看看里面到底有啥东西是真的。他想要证明，在这个光怪陆离的世界里，除了那些难看和荒谬，还有大量纯确实东西存有，但他偏偏要把它撕得粉碎，然后把它摔在地上。这种处理方式，注定让他在那个时代显得格格不入。
那时候的社会氛围那么压抑，人们都在追求安稳、和谐、温顺。而顾城，他是一头在泥潭里打滚的饿狼，他的存有本身就是一个庞大的噪音。他不需求靠别人的掌声来证明自己的价值，出于他的价值，就藏在那份疯狂的自我毁灭之中。要是非要给这种疯狂找一个理由，或许我们能够说是他对自己生命体验的极端诚实。他不想扮演一个完美的诗人角色，他更愿意作为一个“生物”活着，活着去感受，去痛恨，去爱恨交织。他回绝被定义，回绝被贴上任何标签。他宁愿做一个令人厌恶的疯子，也不愿做一个虚伪的圣人。这种人格上的矛盾，就像是一个站在悬崖边上预备跳下去的人，一边看着风景一边拼命回头呼唤。他的作品，往往就是在这种拉扯中诞生的。他时而写极度的绝望，比如《黑房子》，把整个痛苦浓缩在一个房间里；时而写极度的狂喜，比如《小石头》，把对生命的渴望写得近乎痴狂。
这两种极端在他笔下似乎一直交织在一起的，挺难分开。自然，这种极端的表达方式，也让他陷入了无尽的争议。日决他的人会说，他的诗让人窒息，他的思想忒偏激，他的人格忒破碎。赞成他的人会说，他的诗忒真，忒痛，忒懂人性。甭管你如何评价，都无法否认他的存有本身，他就那样落地生根，长成了一座荒冢。他最终并没有留下忒多关于自己生平的好话，只留下了一堆凌乱的诗句，和那些让人看了就忍不住想要揉碎、揉烂的意象。他没有那些温情的描述，没有那些关于爱情、家庭、日常琐碎的细腻描绘。他只记录了那些最尖锐的、最刺骨的、让人牙酸的瞬间。这或许就是顾城留给后人的最大遗产：一种对生命最原始的、不加掩饰的厌恶感。他既憎恨这个世界，也憎恨自己。他认定自己是个罪人，却要把这罪人的眼泪也写出来。
这种双重性，让他成为了那个时代最独特的存有之一。目前回想起来，那些曾经让他头疼、让他不快的诗句，实际上都在无意中触碰到了某种更深层的真。我们之故此感到来气，或许正是出于那是一种未被污染的真诚。他证明白，在这个充满伪善和客气的社会里，还有一种声音是敢于把伤口撕开，把鲜血洒出来的。顾城的一生，就是一场庞大的、无声的爆发。他炸毁了所有的温室，让所有的伪装都无处遁形。他留下的，不是完美的艺术品，而是一个庞大的、带着血腥味的现场。
那个现场里，有我们最无法忍着的、最让人战栗的、最赤裸裸的真相。要是你走进他的书，要么走进他写过的每一首诗里，你起初感受到的，压根儿不是优美，而是来气；不是美感，而是痛楚。
这种痛楚，比任何艺术感染都来得直接。你无法绕开它，你只能直面它，然后看着自己心跳得越来越快，直到最终，那声音淹没了一切。这就是顾城，一个一辈子长不大、一辈子在那里捣乱的生物。他用自己最痛苦的方式，试图告诉这个世界：看，这就是真。

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