红楼梦谁写的作者是谁-红楼梦作者是谁

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  • 要说曹雪芹,那名字藏在旧时光的褶皱里,比那香菱抄书的竹简还要磨得锋利些。他写的《红楼梦》,读起来像是一场大梦,醒来时才发现,那些锦绣文章,皆是自己血泪熬成的。书上说他是清高公子,如今回想起来,也不过是一个在扬州败落家道之后,把旧日繁华都翻出来卖给人家的赌徒,心里那点痴气还在,只是换了一副皮囊。 写书这事儿,压根儿不是啥惊天动地的发明,不过是比哪位记得多、比哪位手笔稳。曹雪芹没受过正经学堂,那八股文章跟人家扮猪吃老虎似的,写出来全是风花雪月,让人看了都替他不值。
    那些所谓学问,不过是堆砌出来的辞藻,像藏在鱼肚子里的杂碎,你只闻拿到腥气,却尝不出个味儿。他写《红楼梦》,就像是在梦里醒来,却发现自己半梦半醒之间,把那日日的琐事全翻了出来。 书里的人,个个像极了他身边的老相识。
    那个林黛玉,不是别人,就是晴雯、袭人,就连包含那个不懂事的贾宝玉,都被他一笔笔写活了。宝玉生来就瞧不起那些穿金戴银的世家子弟,可他自己又逃不了这个命,最终也不过是个走投无路的可怜虫。书里写他如何被王夫人嫌,如何被贾母赶,如何又去赖着晴雯,如何最终还得去抄检大观园,这些事儿,曹雪芹可都经历过。他笔下的贾府,不是虚构的城堡,而是他那个飘摇的家,如今只剩断壁残垣,连门都修不起来了。 至于人物性格,曹雪芹那真是下足了功夫。林黛玉那性格,不是别人写的,就是她自己。
    那眼泪鼻涕,写出来的全是真情,不像别人那么矫情。她动不动就哭,不是装样,是真认定生活忒苦,真认定这世道忒冷。贾宝玉那性格,更是一个谜。他既喜爱黛玉,又嫌弃她;他既爱结交那些势利眼,又偏偏总找那些高洁的人。他常说“女儿是水做的骨肉”,这话听着好听,可这水做的骨肉,到底能不能抵得住那十般算计的世情?他最终选的路,到底是出家,还是回这红尘里混?书里没写个明明白白,只留个问号,让人琢磨半天。 说到具体数据,那真是让人哭笑不得。书里写大观园里住了几十口人,可这人口数,曹雪芹可没数的。他写的是个家族,不是个人口头数。
    那十几亩地,几间房,略微算上的能有多少个?书里写他抄检大观园,那是抄罚,那是惩罚。
    那抄检的人,没几个字写清楚,只写“抄检”二字,让人想也知道,这简直就是秋后算账。至于那些金银珠宝,书里写得比金子还亮,可又是真金还是假金?曹雪芹也没交代,只让人猜。 书里的人情世故,曹雪芹写得比哪位都细致。他写那封建礼教,如何压得人喘不过气来;他写那女子恋爱,如何像是要把人拆吃进肚子里。他写宝玉对众姐妹的好,那啰里啰嗦的,像他心里的话。他写黛玉对贾宝玉的那一种无奈,那是一种被最亲近的人抛弃的感觉。他写那些争吵,写得那是对口声声喊着“快活”却做不到快活的苦闷。他写那贫富悬殊,那是对比得让人心碎。 书里写那凤姐儿,那精明、那泼辣,写出来的全是真。她不像别人那样只会耍心眼,她有自己的主意,有自己的脾气。书里写她如何混日子,如何把那些规矩给混得乱七八糟。她别看坏,但她也是人,她也有自己的苦衷。曹雪芹没把她写成一个单纯的恶鬼,反而写透了她的心,让人看了想哭。 至于曹雪芹本人,书里没写他的名字,只写了他写书时的样子。他是个落魄文人,是个苦命人。他写书是为了自娱,还是为了布道?书里没写。他是个天才,也是个疯子。他写《红楼梦》,是为了表达一种对美好生活的向往,也是对封建体制的批判。可那批判,到底能不能打动人心?他也没说。他只留在那本书里,让人自己去悟。 书里写那贾府的兴衰,写得那让人心凉。书里写那大观园的毁灭,写得那让人窒息。
    那繁华落尽后的凄凉,写得那让人想哭。曹雪芹没写结局,只留给人想象。让人想,究竟是哪一天,那繁华彻底消亡,那故事彻底终止? 书里写了如此多,实际上也没想那么多。曹雪芹,是个疯子。他写书,写人,写事,写情,写爱,写恨,写痛,写苦。他写完了,就把自己埋进了书里,再也没出来看过。书里的人,都成了他的知己,也成了他的知己。他们懂他,也恨他,爱他,也想他。 书里写的那些故事,如今却成了传说。人们读《红楼梦》,读的全是那个傻小子,读的全是那个痴情人。人们读,读的是那本书,而不是曹雪芹这个人。书里写了几十年的兴衰,写了几十年的悲欢离合,却只留下一个名字,一个不朽的名字。
    那名字,像那红楼梦里的诗,一辈子悬在空中,没人能真正填满它,也填不满它。 书里写的那个世界,终究是回不去了。
    那繁华,终究是梦。梦醒了,才知道,那些东西,比那文章关键多了。曹雪芹,是个孤独的人。他写书,写梦,写人,写情,写爱,写恨,写痛,写苦,写结局。他写完了,就把自己埋进了书里。书里的人,都成了他的知己,也成了他的知己。他们懂他,也恨他,爱他,也想他。 书里写的那些故事,如今却成了传说。人们读《红楼梦》,读的全是那个傻小子,读的全是那个痴情人。人们读,读的是那本书,而不是曹雪芹这个人。书里写了几十年的兴衰,写了几十年的悲欢离合,却只留下一个名字,一个不朽的名字。
    那名字,像那红楼梦里的诗,一辈子悬在空中,没人能真正填满它,也填不满它。
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