门前的作者是谁-门前作者是谁-出自出处-静秋百科网

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门前的作者实际上是那枝在老槐树下还没醒的柳，它把整个春天都塞进了一片嫩黄里，把整条街都晕染成了浅水色。
有人说是书店老板，说是街边卖糖葫芦的大爷，更有人说那是某个匆匆路过的姑娘，她举着相机咔嚓一下，快门声把清晨的凉气震得微微颤动。
这些说法倒也不错，毕竟哪位不知道，门前的作者一直最慢的，它不急着赶路，非得等到风一吹，柳枝一摇，才肯把眼凑过来看这世界。它不写那些宏大的词，不铺那些华丽的句，它就想把你拉进一个小小的框子里，让你看它如何在纸面上打了个结，又如何把那个结慢慢解开，最终变成你心里的一朵花。有人认定，门前的作者忒贪心，它舍不得写几句好话，非要把它所有的力气都使在那些密密麻麻的字里行间，生怕读者看不清楚。
实际上也不全是它贪心，它更像是一个沉默的观察者。
每当它低下头，那些字就变成了一棵棵树，一棵一棵的树，都在努力向上生长。
有时候风一吹，它就把树都摇散了，散在地上，散在路人脚下，散成一片落叶。路人踩上去，发出“沙沙”的声音，像是在给作者读诗，又像是在给作者伴奏。记得那年的冬天，雨下得挺大，邮递员就来送信了。门前的作者已经老了，树叶黄得发脆，轻轻一碰就掉在地上。邮递员把一封信递给他，可他没急着看，只是静静地站在那里，看着雨把字打湿，看着水珠顺着纸面滑落，然后慢慢汇成一小股水流，流进路边的石缝里，流进泥土里，流进那些枯枝败叶的怀抱里。
那一刻，工夫仿佛都停住了。作者仿佛也被淋湿了一身，它不再挺拔，不再翠绿，它变得软乎，变得温吞。雨停的时候，它把自己重新整理好，把那些湿漉漉的字又藏进纸层里，又悄悄地把它们推到了外面。这事儿吧，真让人琢磨不透。它到底是不是在写？还是它只是个打字的工具？还是它自己本身就是个会做梦的人？这千百年来，门前的作者一直在做着同样的梦，梦见自己变成了一篇作文，梦见自己变成了一场考试，梦见自己变成了一道历史题。它梦见世界挺大，大到不够它写；它梦见世界挺小，小到只能装下它那一纸间的墨香。它梦见读者会读它，会懂它，会把它变成一段记忆，一段故事，一段一辈子也走不掉的风景。最近有个哥们儿问我，为啥门前的作者一直那么慢？我说，出于它知道，每一个字都是宝贵的，每一个标点都藏着故事。它不想把话说得忒满，怕读者忒累；它也不愿把话说得忒浅，怕读者忒渴。它就连懒得解释，只会在字里行间，把一些隐晦的意味轻轻地带出来，像是在耳边低语，又像是在心头低语。
有时候，它还会故意留白，留一些空白，让读者自己去想象，去填补，去创造。你看那些走在路上的人，他们有的匆匆忙忙，有的悠闲自在，有的沉默不语，有的热泪盈眶。他们穿过门前的作者的时候，仿佛经过了一座小小的桥梁，一座连接着那会儿和未来，连接着现实与梦境的桥梁。作者不急着把桥修好，它只把桥铺在路中间，把路铺在作者脚下。路是干的，作者是水，水是活的，是流动的，是变化的。读者走着走着，不知不觉就走进了作者的心里，走进了那一片广阔的草原，走进了那无尽的星空，走进了那无边的海洋。有人说，门前的作者何必如此慢？它为啥不快点写完，快点交给读者？它为啥不干脆地把话说完，让读者立马就能知道？可它偏偏慢，它偏偏把每一个字都写得慢吞吞的，把每一个句号都写得拖拖拉拉的。
这哪儿是慢，这分明是它的心跳，这分明是它的呼吸，这分明是它在给读者传递一种温柔的力量，一种慢下来的力量，一种不急着要答案的力量。实际上，门前的作者并不在乎读者懂多少，也不在乎读者爱答不理。它只在乎，读者能不能感受到那份被它包围的感觉，能不能在字里行间，在每一个标点之后，找到那个归于自己的影子。它就像一棵树，扎根在泥土里，它的根是深的，它的叶是宽的，它的梢是尖的，但它的影是软的，它的梦是软的。读者走进它的世界里，就能感觉到它的心跳，就能感觉到它的那份温柔，就能感觉到它的那份坚守。有时候你会想，它是不是在等某个特定的时刻，等某个特定的读者，要么等某个特定的事件。但它不会等，它只会写，它只会把写下的东西，一点点地、一点点地、一点点地，变成读者的故事，变成读者的记忆，变成读者的未来。作者不需求理由，不需求解释，它只需求把字写在纸上，把纸放在地上，让路人在脚下感受它，让路人在心里读懂它。门前的作者，它不是一块黑板，它不是一盏灯，它不是一座桥，它只是一片纸，一片承载着无数梦想和思绪的纸。它承载了无数个作者的身影，承载了无数读者的目光，承载了无数个时代的变迁。它就像一块石头，被风沙磨得光滑，被雨水冲刷得湿润，被岁月打磨得温润。它不再锋利，不再尖锐，它变得平和，变得从容，变得像那位在门前守了多年的老河伯一样，清澈，宁静，包容。目前，门前的作者依然在那里，依然在那里写，依然在那里读。它写下一行行字，让路人在脚下感受；它读下一行行字，让读者在心里回响。它不在乎读者的反应，不在乎读者的理解，它只在乎，那份文字是否确实在读者心里种下了一颗种子，是否确实在读者心里开出了一朵花。故此，当你走在门前的时候，不妨放慢脚步，把目光投向作者。
看看它写得如何样了，看看它写的是不是你的故事。
或许，它正静静地坐在纸堆里，等着你，等着你走进它的梦里，等着你成为它的一局部，等着你成为它的一局部。作者不讲话，出于它知道，最好的故事，就是由读者自己讲出来的。它不讲话，但它一直在写，它一直在读，它一直在等你。等到你终于读懂了它，等到你终于读懂了生活，等到你终于读懂了那个在门前守了多年的老河伯时，你就明白，门前的作者，它一直都在，它一直都在，它一直都在。

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